Giọng Kỷ Mạn Âm khựng lại. “…Ý bà là sao ạ?”

“Giấy báo tử giả là một mình cô làm? Vé máy bay là một mình cô mua? Sang Pháp rồi, cô sống một mình à?”

Dưới lầu im bặt.

Im lặng đến mức nghe thấy cả tiếng hoa mộc lan rơi.

Bà cụ nói tiếp: “Tôi sống tám mươi ba năm trên đời, gặp đủ loại người sợ cưới, trốn cưới, từ hôn.”

“Người sợ cưới thì sẽ tìm người bàn bạc. Kẻ trốn cưới cũng sẽ để lại một bức thư.”

“Còn cô thì sao? Cô làm giả giấy báo tử. Để tất cả mọi người tưởng rằng cô đã chết. Vị hôn phu của cô, ôm đứa con mới đầy tháng, đứng trong nhà xác nhận mặt một cái ‘xác chết’ suốt một tiếng đồng hồ.”

“Sau đó mới phát hiện ra là đồ giả.”

“Cô không hề sợ hãi, Mạn Âm à.”

“Cô đã tính toán cả rồi.”

Dưới lầu vang lên tiếng thút thít.

Kỷ Mạn Âm đang khóc.

Nhưng giọng điệu của bà cụ không hề mềm lòng lấy một ly.

“Đời tôi ghét nhất hai loại người. Một là kẻ nói dối. Hai là loại người tính toán xong xuôi rồi lại ra vẻ đáng thương.”

“Cô chiếm cả hai rồi.”

“Bà nội…”

“Cô đi đi.”

“Tôi không muốn gặp cô.”

“Sau này cũng đừng đến nữa.”

Cửa dưới lầu mở ra rồi lại đóng vào.

Tiếng giày cao gót dẫm trên con đường lát đá nhỏ dần, nhịp điệu rối loạn.

Tôi bỏ cuốn kỷ yếu xuống.

Hoa mộc lan ngoài cửa sổ đung đưa trong gió.

Nắng rất đẹp.

Giọng bà cụ từ dưới lầu vọng lên: “Sương Ninh.”

Tôi ngó đầu ra: “Bà nội.”

“Xuống đây. Uống với bà chén trà.”

“Vâng.”

Lúc tôi xuống lầu, bà cụ đã pha xong trà. Hồng trà Vân Nam sợi vàng.

Bà đẩy chén trà về phía tôi.

“Cô ta nói năng êm tai lắm.”

“Vâng.”

“Nhưng ánh mắt lại liếc tìm đồ quý giá. Mới bước vào cửa đã quét ba vòng, chằm chằm nhìn cái bình Quan Âm của bà hai lần.”

Bà cụ nhấp một ngụm trà.

“Sương Ninh, cháu không cần phải lo lắng.”

“Không cần phải lo lắng bất cứ chuyện gì cả.”

Bà nhìn tôi, trong đôi mắt đục ngầu toát lên một sự kiên định vững chãi, trầm đục ép chặt dưới khuôn mặt hằn sâu nếp nhăn.

“Nhà họ Thẩm chỉ có một Thẩm phu nhân.”

“Từ ngày cháu bước chân qua cửa, đã là cháu rồi.”

Tôi bưng chén trà, cổ họng như có thứ gì đó chặn lại.

Không phải là muốn khóc.

Giống như đi một quãng đường rất dài rất dài, cuối cùng cũng nghe thấy có người nói “Đến nơi rồi”.

Cảm giác đó không diễn tả được.

Tôi cúi đầu uống một ngụm trà.

Rất nóng.

Đầu lưỡi bị bỏng một chút, nhưng lần này tôi không thấy đau.

“Đúng rồi,” bà cụ bỏ chén trà xuống, chợt nhớ ra điều gì, “cái quỹ cháu bảo đang chuẩn bị dạo trước… sao rồi?”

“Tháng sau khánh thành ạ.”

“Tên là gì?”

“Quỹ Văn hóa Thanh Cốt.”

Khóe miệng bà cụ giật giật. “Thanh Cốt”. Lời đánh giá bà dành cho tôi năm xưa.

“Làm ăn lớn mạnh rồi thì đừng quên cho bà một chức giám đốc đấy nhé. Bà già này rảnh rỗi quá hóa buồn tay, giúp cháu xem sổ sách cũng được.”

“Bà nội, sổ sách của cháu…”

“Sổ sách của cháu bà xem qua rồi. Không có gì phải bắt bẻ cả.” Bà xua tay, “Thằng nhãi Nghiên Từ tìm đâu ra cả đám quản lý quỹ điều hành công ty, gộp lại cũng chẳng bằng một mình cháu.”

Đấy không phải là nói ngoa.

Mà là sự thật.

Thẩm Nghiên Từ quản lý mảng bất động sản và khai khoáng của nhà họ Thẩm – đây là nghề cũ của gia đình.

Nhưng ba năm trước nhà họ Thẩm gặp khủng hoảng ngành, giá khoáng sản lao dốc, trong ba tháng bốc hơi bốn mươi tỷ.

Kế hoạch chuyển đổi do tôi đề xuất.

Chuyển một phần ba tài sản nhà họ Thẩm từ mảng khai khoáng sang ngành công nghiệp văn hóa – giám định, đấu giá, sưu tầm, sáng tạo văn hóa.

Đây là lĩnh vực tôi giỏi nhất.

Học đại học chuyên ngành giám định tác phẩm nghệ thuật. Tốt nghiệp chưa kịp đi làm đã bị nhét vào bộ váy cưới. Nhưng trong suốt mười năm nay, tôi vừa chăm con, vừa tự học, thi lấy chứng chỉ, chạy khắp các nhà đấu giá, xây dựng các mối quan hệ.

Bây giờ, trong giới đấu giá Bắc Kinh, cái bí danh “Thu Thủy” còn có sức nặng hơn cả ba chữ “Thẩm phu nhân”.

Thẩm Nghiên Từ biết.

Người nhà họ Thẩm biết.

Nhưng nhà họ Kỷ không biết.

Kỷ Mạn Âm càng không biết.

Chị ta cứ tưởng tôi chỉ là một kẻ thế thân.

Một công cụ thay chị ta ngồi ghế dự bị suốt mười năm.

Lúc nào cũng có thể trả về.

Lúc nào cũng có thể thay thế.

Tôi đặt chén trà xuống.

Lá trà trong đáy cốc bung nở, như một nụ hoa đang chầm chậm khoe sắc.

“Bà nội,” tôi nói, “nếu chị ta vẫn cứ đến làm loạn…”

“Cô ta sẽ đến.” Giọng điệu bà cụ rất chắc chắn.

“Bị bà đuổi đi rồi, bước tiếp theo cô ta sẽ làm gì?”

“Tìm luật sư?”

“Đúng thế.” Bà cụ gật đầu, “Đánh bài tình thân không được, thì sẽ lôi pháp luật ra. Quan hệ huyết thống, mẹ ruột. Về mặt pháp lý cô ta đúng là có kẽ hở để chen chân vào.”

Bà nhìn tôi.

“Cháu đã chuẩn bị xong chưa?”

Tôi đứng dậy, đặt chén trà trở lại khay.

“Cháu đã chuẩn bị từ ba năm trước rồi.”

—

【Chương 7】

Một tuần sau thư cảnh báo của luật sư được gửi đến nhà họ Thẩm.

Bốn chữ “Thư gửi chuyển phát nhanh của Tòa án” màu đỏ chói in trên phong bì, người gửi là một văn phòng luật sư cũng có chút tiếng tăm ở quận Triều Dương.

Lúc dì Châu cầm bức thư bước vào, tay dì ấy run bần bật.

“Thẩm phu nhân…”

“Cứ để trên bàn đi.”

Tôi bóc thư.

Một tờ giấy mỏng dính.

Nguyên đơn: Kỷ Mạn Âm.