Chỉ một cái liếc mắt, chỉ một lời hờ hững của anh, cũng đủ khiến cả hệ thống này đổi thái độ.

Vì thế sao? Vì một chậu cây, hay vì tôi dám nói lại anh ta một câu?

Nghĩ đến đó, tôi tự cười nhạt.

“Đừng tự đa tình, Mặc Dương.” — tôi tự nhủ.

“Anh ta chỉ tò mò thôi. Hoặc đơn giản là không muốn ‘công cụ sinh sản’ mà bà nội anh chọn bị sụp đổ quá sớm.”

Chiều hôm ấy, khi tôi đang học nghi thức pha trà, dì Lan bước vào, mỉm cười:

“Cô Mặc Dương, lão phu nhân mời cô đến thư phòng chính.”

Tôi khựng lại.

Bà nội anh hiếm khi chủ động gọi tôi sang. Chẳng lẽ… đã đến lúc ký kết thỏa thuận?

Tôi chỉnh lại trang phục, theo dì Lan về phía tòa nhà chính.

Thư phòng rộng lớn, mang phong cách cổ điển, mùi gỗ đàn hương thoang thoảng.

Lão phu nhân Dư ngồi sau bàn làm việc gỗ đỏ, đang xem tài liệu.

Nhưng điều khiến tôi bất ngờ là — Dư Quy Diệm cũng ở đó.

Anh ngồi tựa lưng trên sofa, chân vắt chéo, tay cầm tách cà phê, ánh mắt dõi ra ngoài cửa sổ, gương mặt nghiêng nghiêng, lạnh lẽo mà hoàn hảo.

“Bà nội, bà tìm cháu.” — tôi đứng thẳng, giọng cung kính.

Lão phu nhân ngẩng lên, tháo kính, nở nụ cười khó đoán, rồi đẩy một xấp tài liệu dày về phía tôi.

“Mặc Dương, đến xem cái này.”

Tôi bước lại gần, cầm lấy tập hồ sơ.

Và chỉ cần liếc qua trang bìa, hơi thở tôi lập tức nghẹn lại.

Dòng chữ in đậm, rõ ràng và choáng ngợp:

《Thỏa thuận tặng cổ phần và quỹ tín thác gia tộc》.

Chương 5

Ngón tay tôi chạm vào bìa đồng lạnh buốt, những chữ mạ vàng nổi bật trên đó như đang tỏa ra hơi nóng khiến da tôi bỏng rát.

Tặng cổ phần? Quỹ tín thác gia tộc?

Tôi gần như không hiểu nổi.

Tôi vốn nghĩ đây chỉ là một bản hợp đồng bảo đảm chi phí sinh hoạt và học hành cho lũ em tôi — một cam kết pháp lý thông thường.

Nhưng tập tài liệu dày cộp trước mắt lại như một khối kim loại nặng nề, chứa đựng thứ gì đó vượt quá mọi tưởng tượng của tôi: lợi ích cốt lõi của cả tập đoàn họ Dư.

Tôi ngẩng đầu, nhìn lão phu nhân Dư, rồi khẽ liếc về phía Dư Quy Diệm đang ngồi nơi sofa.

Anh ta vẫn im lặng, mắt dõi ra ngoài cửa sổ, dáng vẻ bình thản đến mức như thể chuyện này chẳng liên quan gì đến mình.

“Bà nội… chuyện này là sao ạ?” — cổ họng tôi khô khốc. “Chúng ta đã nói… chỉ là…”

Lão phu nhân Dư ung dung nhấp một ngụm trà, nụ cười sâu khó đoán:

“Trước kia là trước kia, giờ là giờ.”

Bà dùng nắp chén gạt nhẹ lá trà nổi lên mặt nước, giọng nói nhẹ mà chắc như thép:

“Nhà họ Dư chúng ta chưa bao giờ bạc đãi người của mình. Nhất là… người sẽ sinh ra huyết mạch tiếp theo của Dư gia.”

Bà khẽ gõ ngón tay vào tập hồ sơ trước mặt tôi.

“Trong bản này ghi rõ: khi cô sinh cho nhà họ Dư đứa con đầu tiên khỏe mạnh — trai hay gái đều được — cô sẽ lập tức nhận 2% cổ phần Tằng Phi Thực Nghiệp.
Đồng thời, dưới danh nghĩa của cô, chúng tôi sẽ lập một quỹ tín thác gia tộc trị giá khởi điểm 100 triệu, dành riêng cho toàn bộ anh chị em ruột của cô — lo chi phí sinh hoạt, giáo dục, y tế và hôn nhân cho đến khi tất cả trưởng thành và tốt nghiệp đại học.
Sau này, mỗi lần cô sinh thêm con, cổ phần và số tiền trong quỹ sẽ tăng theo tỷ lệ tương ứng.”

Tôi sững người.

Hai phần trăm cổ phần? Một trăm triệu?

Đầu óc tôi ù đi, không kịp tiêu hóa con số đó.

Tằng Phi Thực Nghiệp là tập đoàn nghìn tỷ. Chỉ cần 2% cổ phần cũng đủ để tôi trở thành người phụ nữ giàu có bậc nhất — còn quỹ tín thác ấy, đủ để lũ em tôi cả đời không còn lo ăn học.

Đây không còn là “thỏa thuận sinh con” nữa.

Đây là một canh bạc.

Nhà họ Dư đặt cược tất cả vào khả năng sinh nở của tôi — và vào dòng máu “dễ mang thai” mà họ xem như tài sản di truyền.

Tôi siết chặt bản hợp đồng, khớp ngón tay trắng bệch.

Lão phu nhân Dư quan sát biểu cảm của tôi, giọng bà trầm xuống:

“Thấy nhiều quá à?”

“Con phải hiểu, thứ con mang đến cho nhà họ Dư là huyết mạch, là nền tảng của dòng họ. Bỏ ra chút ít như thế này, với chúng ta, là đáng giá.”

Bà dừng lại, ánh mắt sắc bén như nhìn xuyên qua tôi:

“Hơn nữa, có bản hợp đồng này, địa vị của con trong nhà Dư mới được bảo đảm. Ai muốn nói gì, cũng phải cân nhắc cho kỹ.”

Tôi hiểu ngay.

Đây vừa là phần thưởng, vừa là xiềng xích.

Một cách chính thức để công nhận tôi — “người phụ nữ được nhà họ Dư chọn”, có giá trị, có danh phận.

Và cũng là cách buộc tôi trói chặt số phận mình vào họ.

Tôi hít sâu, ép bản thân bình tĩnh lại.

Càng nhiều lợi ích, cái giá phải trả càng lớn.

“Bà nội,” — tôi nói khẽ — “bản này… cháu cần thời gian xem kỹ. Còn… anh Dư, anh ấy…”

Ánh mắt tôi dừng ở Dư Quy Diệm.

Một thỏa thuận liên quan đến cổ phần khổng lồ, chẳng lẽ anh ta — người thừa kế chính — không có ý kiến gì sao?

Lão phu nhân Dư cũng nhìn sang cháu trai, giọng đầy uy lực:

“Quy Diệm, ý con thế nào?”

Anh ta cuối cùng cũng quay lại.

Ánh mắt anh dừng nơi tay tôi đang cầm tập hồ sơ, rồi chậm rãi ngẩng lên đối diện.

Vẫn là gương mặt lạnh nhạt ấy, nhưng lần này, trong đáy mắt không còn vẻ châm biếm như trước.

“Bà nội quyết, con không có ý kiến.” — giọng anh bình thản, từng chữ rõ ràng.

Tôi sững sờ.

Anh… đồng ý?

Chỉ vài câu hờ hững mà có thể định đoạt cả khối tài sản hàng tỷ, chỉ để tặng cho một “người phụ nữ mở nhà trẻ” trong miệng anh sao?

Là vì kính trọng bà nội? Hay trong mắt anh, tiền bạc chẳng là gì so với việc nối dõi dòng họ?

Hay — từ lúc anh nhìn thấy chậu cây lan ý kia, thái độ anh đã thật sự thay đổi?

Dư Quy Diệm đứng dậy, chỉnh lại tay áo như một động tác quen tay, rồi đi về phía cửa.

Khi ngang qua tôi, anh hơi dừng lại, nghiêng đầu, giọng thấp chỉ đủ tôi nghe thấy:

“Để bộ phận pháp lý giải thích kỹ cho cô từng điều khoản. Đừng ký những gì mà cô không hiểu.”

Rồi anh rời khỏi phòng, không quay đầu lại.

Tôi vẫn đứng đó, sững sờ.

Câu nói ấy… là lời nhắc nhở sao?

Dù giọng điệu vẫn lạnh nhạt, nhưng ẩn dưới đó — là chút thiện ý hiếm hoi.

Lão phu nhân Dư nhìn phản ứng của tôi, cười nhè nhẹ:

“Xem ra Quy Diệm cũng không đến mức ghét bỏ con. Tốt đấy.”

Bà lấy ra một tập khác:

“Đây là bản tóm lược. Cứ đọc kỹ trước. Ngày mai, cố vấn pháp lý trưởng của tập đoàn sẽ đến, giải thích từng điều khoản cho con nghe. Có gì không hiểu, cứ hỏi.”

Giọng bà trầm xuống, mang theo trọng lượng của quyền lực:

“Nhưng nhớ kỹ, Mặc Dương — khi con ký tên, nghĩa là không còn đường lui. Cả con và gia đình con đều sẽ mang dấu ấn của nhà họ Dư. Hãy chắc chắn rằng con đã nghĩ kỹ.”

Tôi cúi đầu, nhìn chằm chằm vào bản tóm lược trên tay — từng chữ như nặng nghìn cân.

Trong đầu hiện lên gương mặt hốc hác của cha mẹ, ánh mắt mong chờ của lũ em nhỏ, và cả lời nhắc nhở trầm khàn của Dư Quy Diệm vừa nãy.

Đường lui ư?

Từ lúc bước chân qua cổng biệt thự này, tôi đã chẳng còn đường lui nào nữa rồi.

Thứ trước mặt tôi không phải một lựa chọn — mà là con đường duy nhất.

Và con đường ấy, tuy mang mùi của nhục nhã, lại được lát bằng vàng ròng.

Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào lão phu nhân Dư, giọng rõ ràng:

“Không cần đợi đến mai, thưa bà. Cháu có thể xem luôn bây giờ.
Chỉ cần trong bản đó bảo đảm quyền lợi cho gia đình cháu — cháu sẽ chấp nhận tất cả hậu quả.”

Ánh mắt lão phu nhân thoáng ánh lên sự tán thưởng hiếm hoi.

“Tốt. Ngồi đi, đọc kỹ đi.”

Tôi ngồi xuống chiếc ghế bọc da mềm, mở tập hồ sơ dày cộp ra.

Ánh nắng từ khung cửa kính chiếu xuống trang giấy, hắt lên những dòng chữ mạ vàng sáng lóa.

Tôi biết — kể từ giây phút này, cuộc đời tôi, và cả vận mệnh của gia đình tôi, sẽ bị khắc hẳn lên tấm bia mang tên Dư gia.

Còn người đàn ông lạnh lùng kia — Dư Quy Diệm — dưới vẻ dửng dưng ấy, đang che giấu điều gì, tôi chưa thể biết.

Bản hợp đồng kim cương này, là ân huệ, hay xiềng xích — chưa ai có thể nói trước.

Nhưng tôi biết chắc, bước đầu tiên này — tôi phải đi thật vững.