lại có ánh sáng chập chờn.
“Nửa năm gì?” Tôi hỏi.
“Hợp đồng còn nửa năm nữa mới hết hạn,” anh nói, “Cô nhớ nhầm rồi. Trên thỏa thuận viết là ba năm rưỡi, không phải ba năm.”
Tôi sững sờ.
“Không thể nào, tôi nhớ rõ ràng là ba năm.”
“Cô quay lại xem bản gốc đi,” anh nói, “Trang ký tên, ngày tháng ghi là ba năm rưỡi.”
Tôi chằm chằm nhìn vào mắt anh, muốn tìm ra dấu vết nói dối. Nhưng biểu cảm của anh quá đỗi chân thật, chân thật đến mức khiến tôi hoảng hốt trong chốc lát.
“Cố Diễn Chi, anh đang lừa tôi.”
“Cô có thể đi xem bản gốc.”
Tôi hất tay anh ra, rảo bước lên lầu, lao vào thư phòng, mở két sắt, lật tung bản thỏa thuận tiền hôn nhân do chính tay mình cất vào. Mở đến trang cuối cùng, tìm thấy điều khoản đó.
Giấy trắng mực đen, viết rành rành: “Thời hạn của thỏa thuận hôn nhân này là ba năm sáu tháng, tính từ ngày hai bên ký tên. Sau khi hết hạn, hai bên có thể thương lượng quyết định tiếp tục duy trì quan hệ hôn nhân hoặc giải trừ quan hệ hôn nhân.”
Ba năm sáu tháng.
Tôi chằm chằm nhìn dòng chữ đó rất lâu, trong đầu suy nghĩ xoay chuyển với tốc độ chóng mặt. Tôi nhớ rất rõ, lúc đầu tôi nhìn thấy rõ ràng là ba năm. Nhưng giấy trắng mực đen đang rành rành ở đây, là tôi nhìn nhầm, hay là…
Tôi quay người lại, Cố Diễn Chi không biết đã đi theo lên từ lúc nào, đang tựa vào cửa thư phòng, hai tay đút túi quần, nhìn tôi.
“Tôi không lừa cô,” anh nói.
Tôi cất bản thỏa thuận lại vào két sắt, khóa lại, đứng lên.
“Chỉ còn sáu tháng, chúng ta luôn phải diễn ra chút điềm báo tình cảm rạn nứt đúng không? Vừa hay bây giờ tôi dọn đi, anh không cần lo lắng cho danh tiếng của mình, anh hoàn toàn có thể đẩy hết trách nhiệm cho tôi.”
“Cô không dọn đi được đâu,” anh nói, “Hệ thống an ninh của biệt thự này vừa được nâng cấp, dấu vân tay và nhận diện khuôn mặt của cô tôi đã sai người xóa rồi.”
Tôi nhìn anh với ánh mắt không thể tin nổi.
“Cố Diễn Chi, anh điên rồi à?”
“Có lẽ vậy,” anh nói, giọng điệu bình thản như đang nói hôm nay thời tiết thật đẹp, “Nhưng đêm nay cô chỉ có thể ở lại đây thôi.”
Tôi hít sâu một hơi, đè nén xúc động muốn đập phá đồ đạc xuống.
“Được,” tôi nói, “Nửa năm thì nửa năm. Nửa năm sau chúng ta coi như kết thúc.”
Anh im lặng một lát, rồi nói một câu khiến tôi lạnh sống lưng: “Chuyện của nửa năm sau, đợi nửa năm sau hãy nói.”
Đêm đó tôi không thể dọn đi.
Không phải vì hệ thống an ninh của anh ta, mà là vì tôi để quên chìa khóa xe ở công ty, ứng dụng gọi xe thì chết sống gì cũng không đăng nhập được, tôi gọi ba lần mà chẳng có xe nào nhận. Tôi không chắc là do anh ta giở trò hay chỉ thuần túy là tôi xui xẻo, nhưng tóm lại, tôi bị ép phải ở lại nhà họ Cố thêm một đêm.
Tôi ngủ ở phòng khách, khóa trái cửa.
Nửa đêm hai giờ, tôi nghe thấy tiếng bước chân ngoài cửa. Rất nhẹ, giống như có người đi lại ngoài hành lang. Tôi ngồi dậy, nhìn chằm chằm vào khe cửa vài giây, tiếng bước chân dừng lại.
Rồi tôi nghe thấy một tiếng thở dài rất khẽ.
Sáng hôm sau lúc xuống nhà, tôi phát hiện trên bàn ăn có thêm một bó hoa. Không phải kiểu hoa được gói gém tinh xảo ngoài tiệm, mà chỉ là một nắm hoa cát cánh trắng buộc hờ hững cắm trong một cái lọ thủy tinh, bên cạnh đặt một tờ giấy nhớ.
Trên giấy viết hai chữ: “Chào buổi sáng.”
Nét chữ rất đẹp, là kiểu chữ của người từng luyện thư pháp mới viết ra được.
Tôi cầm tờ giấy nhìn cả buổi, trong đầu nảy ra một dấu hỏi chấm to đùng. Cố Diễn Chi bắt đầu làm mấy trò này từ lúc nào vậy? Ba năm qua đến sinh nhật tôi anh ta còn không nhớ, giờ tự dưng viết giấy chào buổi sáng cho tôi?
“Lại chập mạch rồi à?” Tôi tự lẩm bẩm.
