Lục Tú Lệ, người phụ nữ điển hình của dòng họ Lục, cũng là em họ của cha nuôi tôi.

Cả đời bà ta dốc hết tâm sức vào việc “làm sao để tao nhã mà và “làm sao để mọi chuyện đều có thể được giải thích thành hiểu lầm”.

Nói trắng ra, bà ta chính là dạng người điển hình — một quả trứng thối biết đi, vừa giả vờ tử tế vừa không bao giờ nghe lọt tai bất kỳ lời nào của người khác.

Điện thoại vừa nối máy, bà ta đã cất giọng ngọt nhạt đầy giả dối:

“Alô? Là Tri Niệm à?” – giọng bà ta đầy vẻ quan tâm giả tạo.

“Dì à, có chuyện gì không?” Tôi vừa ngáp vừa trả lời.

“Ôi chao, cháu gái ngoan của dì, dì nghe nói… cháu bị đuổi khỏi nhà họ Lục rồi hả?”

Tôi thẳng thắn cắt lời: “Là cháu tự đi.”

“Đúng đúng, tự đi, tự đi.” – bà ta lập tức sửa lại, nhưng giọng điệu không giấu nổi sự hả hê. – “Cháu đừng quá khó chịu. Dì biết trong lòng cháu khổ lắm. Con bé kia ở quê lên, vừa tới đã giành hết của cháu, đúng là chẳng có lương tâm gì cả.”

Tôi chẳng buồn tranh luận, chỉ lạnh nhạt: “Dì à, dì rốt cuộc có chuyện gì?”

“À, là thế này…” – cuối cùng bà ta cũng chịu đi vào vấn đề. – “Dì nghe nói giờ cháu đang ở nhà bố mẹ ruột đúng không? Họ làm nghề buôn bán hải sản hả? Gần đây dì hơi túng, cháu có thể… nhờ bố mẹ cháu gửi cho dì mấy con tôm hùm được không? Không cần to quá đâu, tầm một cân là được, cứ cho dì mười con trước nhé.”

Tôi bị cái lối suy nghĩ kỳ quái của bà ta làm cho bật cười.

“Dì ơi, thứ nhất, bây giờ tôi họ Giang, không phải họ Lục. Thứ hai, nhà tôi buôn bán nhỏ, không phải mở từ thiện. Thứ ba, dì nghĩ sao khi một đứa con gái vừa mới về nhà, còn chưa kịp ngồi ấm chỗ, đã bị lôi ra nhờ vả xin xỏ hộ tôm hùm? Nghe có hợp lý không ạ?”

Đầu dây bên kia im lặng. Tôi tưởng bà ta cuối cùng cũng hiểu ra.

Ai ngờ ba giây sau, bà ta “à” một tiếng sáng tỏ:
“Dì hiểu rồi! Ý cháu là cháu mới về, còn chưa thân thiết với ba mẹ ruột, ngại mở miệng phải không? Không sao đâu, dì hiểu mà! Cháu đưa số điện thoại ba mẹ cháu cho dì, dì tự gọi. Cứ bảo là cháu nhờ dì, họ nhất định sẽ nể mặt!”

Tôi: “…”

Tôi hít sâu một hơi, nghiến răng phun ra mấy chữ:
“Dì à, ý tôi là — cút.”

Nói xong, tôi dập máy cái rụp.

Tưởng rằng mọi chuyện chấm dứt ở đây.

Nhưng đến chiều, lúc tôi đang phụ mẹ bán hàng ngoài chợ, Lục Tú Lệ thật sự mò đến.

Bà ta mặc nguyên bộ Chanel lòe loẹt chẳng hề hợp với cái chợ hải sản, một tay bịt mũi, một mặt ghét bỏ, len lén nhìn khắp các sạp hàng.

Thấy tôi, mắt bà ta sáng rực, giày cao gót “cộp cộp cộp” chạy lại:
“Tri Niệm! Dì tìm được cháu rồi!”

Nhìn sang sạp hải sản của nhà tôi, tôm cá còn nhảy tanh tách, bà ta gật gù ra vẻ hài lòng:
“Ừm, trông cũng tươi đấy. Nào, loại cá Đông sao ấy, lấy cho dì mười con, gói lại!”

Mẹ tôi lau tay, đi tới hỏi:
“Cô muốn mua cá hả?”

Lục Tú Lệ ngẩng cằm, liếc mẹ tôi từ trên xuống dưới:
“Chị là mẹ ruột của Tri Niệm à? Tôi là dì nó, Lục Tú Lệ. Từ nay chúng ta là người một nhà rồi. Còn tiền cá… cứ ghi nợ cho tôi, tháng sau tôi dư dả sẽ trả.”

Mẹ tôi ngơ ngác, chưa từng thấy kiểu mua bán kỳ quái này.

Tôi bước lên, chắn trước mặt mẹ, giọng lạnh như băng:
“Lục Tú Lệ, tôi nói lại lần nữa — nhà tôi, không, ghi, nợ.”

Mặt bà ta lập tức sầm xuống:
“Giang Tri Niệm! Cháu dám nói với dì như thế à? Dì là dì ruột cháu đấy! Quên rồi hả, hồi nhỏ ai thương cháu nhất? Lúc cháu sốt, chính dì đã chạy cả đêm đi xếp hàng lấy số bác sĩ chuyên khoa cho cháu!”

Bà ta không nói còn đỡ, nhắc đến tôi càng tức.
Cái gọi là “số chuyên khoa” đó, bà ta mua của cò vé, giá 300, mà về nhà ăn chặn của bố mẹ tôi thành 3000.
Chuyện này sau này tài xế trong nhà lén nói với tôi.

Tôi bật cười lạnh:
“Đương nhiên là tôi nhớ. Ba nghìn đồng một số khám 300, dì thật sự thương tôi quá đi.”

Sắc mặt bà ta xanh trắng luân phiên, nhưng loại người như dì, trong từ điển không hề có chữ “xấu hổ”.

Bà ta lập tức chuyển chủ đề, chỉ vào hai con tôm hùm đang giãy mạnh trong thau:
“Được! Không ghi nợ thì thôi! Vậy tôm hùm bao nhiêu tiền? Lấy cho dì hai con! Hôm nay dì phải xem thử cái sạp cá nhỏ bé này có gì ghê gớm!”

Mẹ tôi báo giá:
“Đúng giá, tôm hùm Úc, tám trăm một cân.”

Lục Tú Lệ hét toáng lên:
“Cái gì? Tám trăm? Sao các người không đi cướp luôn đi! Tôi nói cho các người biết, đừng tưởng tôi không rõ nhé. Mấy cái chợ hải sản này, toàn là nhìn mặt chém giá! Thấy tôi ăn mặc sang trọng liền muốn chặt chém đúng không? Tôi nói cho các người biết, tôi rành lắm đấy!”

Nói xong, bà ta đầy tự tin chỉ vào một con tôm hùm Boston:
“Cái này! Cái này tôi biết! Gọi là… tôm hùm Pakistan đúng không? Tôi xem trên mạng rồi, loại này rẻ bèo, chỉ to xác mà thịt bở! Nhiều nhất năm chục một cân thôi, không đáng hơn đâu!”

Tôi và mẹ nhìn nhau, trong mắt cả hai đều là sự bất lực đến tột cùng.
Xung quanh, cả chủ sạp lẫn khách hàng đều tròn mắt nhìn bà ta như thể đang xem xiếc.

Cha tôi nghe động tĩnh, xách con dao mổ cá bước tới, gương mặt dữ tợn:
“Ai dám gây chuyện ở đây?”

Nhìn thấy cha tôi cơ bắp cuồn cuộn, lại còn cầm con dao to tướng, chân Lục Tú Lệ nhũn ra, suýt quỵ xuống, nhưng miệng vẫn cố cứng:
“Tôi… tôi đâu có gây chuyện! Tôi chỉ… chỉ tới xem thử giá cả thị trường thôi mà!”

Nói xong, bà ta xám mặt, chuồn lẹ trong tiếng cười rộ khắp chợ.

Tôi nhìn theo bóng lưng bà ta, chỉ biết bất lực lắc đầu.
Cái bà dì này, đúng là ngu có hệ thống, ngu kiên định suốt cả đời.

Trong khi tôi tận hưởng niềm vui bán cá ở chợ, thì cuộc sống ở nhà họ Lục lại chẳng êm ả gì.

Tân “tiểu thư thật” – Lục Uyển – hoàn toàn không thích nghi nổi với cuộc sống nhà giàu.
Theo “nội gián” của tôi trong nhà họ Lục – bác tài xế Lão Vương thương hại tình cảnh tôi mà lén kể – thì ngay ngày đầu tiên Lục Uyển vào nhà, đã làm một trò cười nhớ đời.

Chiều hôm đó, đến giờ uống trà cố định của mẹ nuôi tôi – Tống Nhã Cầm.
Trước đây, người ngồi kè kè bên cạnh bà ta là tôi.
Bây giờ, “vinh dự” đó đã chuyển sang Lục Uyển.

Tống Nhã Cầm ngồi ngay ngắn bên bàn trải ren, tao nhã nâng tách cappuccino.
Bà ta nói với Lục Uyển:
“Uyển nhi, nếm thử đi. Đây là cà phê hảo hạng nhập từ Ý, do barista giỏi nhất nhà pha ngay tại chỗ.”

Rõ ràng, Lục Uyển chưa bao giờ uống loại này.
Cô ta bắt chước, nâng tách cà phê lên, thấy lớp bọt sữa dày phía trên, liền cau mày.

Rồi, ngay trước ánh mắt kinh hoàng của Tống Nhã Cầm, cô ta phồng má, thổi “phụt” một hơi vào lớp bọt.

Bọt sữa và cà phê… lập tức bắn thẳng lên mặt Tống Nhã Cầm.

Nghe đồn lúc ấy thần thái trên mặt Tống Nhã Cầm còn trừu tượng hơn cả tranh Picasso.
Hình tượng quý bà bà ấy giữ cả mấy chục năm, trong khoảnh khắc đó vỡ tan như bát sành.