Cậu em trai tóc vàng tôi nuôi suốt mười bảy năm trời, hóa ra lại là thiếu gia thật của một nhà hào môn.
Tất cả rốt cuộc trở về đúng vị trí.
Thiếu gia giả xách chiếc vali Hermès của cậu, đặt chân đến thôn quê.
Khi ấy bà nội tôi đang làm gà.
Cậu uống một ngụm canh gà, khóe mắt rơi giọt lệ thê lương:
“Là huyết mạch đang gọi tôi chăng? Sao tôi lại thấy món canh gà quê mùa kém sang này… very delicious.”
Rõ ràng, huyết mạch chẳng phải chỉ gọi riêng mình cậu.
Ở tận Hải Thành, thiếu gia thật gọi video cầu cứu:
“Chị ơi, mau bảo chú Hai lái chiếc xe ba bánh đến đón em với, ở thành phố cái trứng cá muối với Michelin này đúng là không phải đồ cho người ăn.”
“Người kia chắc cũng không quen đồ ăn nhà quê mình đâu nhỉ, em yêu cầu đổi lại tụi em ngay lập tức.”
Thiếu gia giả mặc áo bông hoa sặc sỡ ngồi trên giường đất, hết miếng này đến miếng khác ăn thơm nức.
“Hả, cậu nói gì cơ? Tôi ăn quen mà.”
