Chỉ có tôi, quai túi xách thít chặt vào vai, cứ như đang gánh theo một ngọn núi trống rỗng.
Cha mẹ đi rồi, trên mặt pháp lý, người thân duy nhất của tôi, chỉ còn lại Phương Nghiên Nam.
Nhưng lời này, tôi mở miệng thế nào đây?
Đầu óc ong ong, đôi chân vô thức đưa tôi bước đến giữa sảnh.
Vừa ngẩng đầu lên — anh đang dìu Quý Lộ Lộ bước vào cửa.
Hai tay cô ta trống không, tay trái anh xách túi, tay phải ôm áo khoác, ngay cả bình giữ nhiệt cô ta uống dở cũng nhét gọn trong túi áo vest của anh.
Ánh mắt chúng tôi chạm nhau giữa không trung, anh rõ ràng sững lại nửa giây.
Y tá ở cửa lập tức chạy ra đón, cúi gập người chín mươi độ: “Phương tổng, phòng khám VIP đã chuẩn bị xong, tôi dẫn ngài lên.”
Anh gật đầu, đến cả một ánh nhìn thừa thãi cũng chẳng buồn ban cho tôi.
Tôi cụp mắt, gập gọn tờ kết quả, nhét vào ngăn phụ của túi xách.
Thực ra trong lòng tôi cũng từng lén lút mong ngóng — liệu anh có hỏi một câu: “Sao cô lại ở đây?”
Nhưng kết quả thì sao? Ngay cả liếc nhìn thêm một cái, anh cũng cảm thấy tốn sức.
Thôi bỏ đi, khỏi chuốc thêm bực dọc.
Rời khỏi bệnh viện, tôi không bắt xe, cứ men theo vỉa hè mà đi mãi.
Trời âm u đến đáng sợ, xám xịt như một cái giẻ lau bẩn thỉu có thể vắt ra nước bất cứ lúc nào. Đi bao lâu, tôi không rõ, mãi cho đến khi hai đầu gối bủn rủn, tôi mới ngồi bệt xuống chiếc ghế đá bên đường.
Tờ kết quả chẩn đoán trong túi, mỏng dính một mảnh, vậy mà lại nặng hơn cả hai mươi mấy năm cuộc đời cộng lại của tôi.
Tôi móc điện thoại ra, danh bạ lướt từ trên xuống dưới, rồi lại lướt từ dưới lên trên. Cuối cùng, ngón tay dừng lại ở một cái tên.
Giang Thừa Lâm.
Năm đó ly hôn, tôi ra đi tay trắng, ngay cả số tiền anh ấy bỏ ra để cứu nhà họ Thẩm, cũng bị cha tôi ghi chép lại từng khoản một, nghĩ rằng có ngày sẽ trả. Anh không nói gì cả, chỉ để lại cho tôi một câu: “Tiểu Hi, không gượng nổi nữa thì tìm anh, anh vĩnh viễn là anh trai em.”
Tôi chưa từng nghĩ, sẽ thực sự có một ngày như thế.
Cuộc gọi vang lên, đổ ba tiếng chuông, anh nhấc máy.
“Tiểu Hi?” Giọng anh vẫn vậy, ôn hòa, mang theo chút bất ngờ.
Tôi há miệng, cổ họng như bị một cục bông chặn lại, mãi không rặn ra được một chữ.
Đầu dây bên kia im lặng chờ đợi, không hối thúc.
“Thừa Lâm,” cuối cùng tôi cũng tìm lại được giọng nói của mình, khô khốc như bị giấy nhám chà xát, “Em… em cần một khoản tiền.”
“Bao nhiêu?” Anh hỏi thẳng.
Tôi nói ra một con số, một con số đủ để làm tổn thương gân cốt của một gia đình bình thường.
Anh khựng lại một nhịp, ngay lập tức lên tiếng: “Đủ không? Không đủ anh sẽ xoay xở thêm.”
Nước mắt tôi trào ra ngay lập tức, nóng rực đến rát hai má. Tôi cắn răng ngửa cổ lên trời, muốn ép nước mắt chảy ngược vào trong.
“Đủ rồi.” Tôi sụt sịt mũi, “Còn một chuyện nữa… giấy cam đoan phẫu thuật, cần người nhà ký tên.”
Đầu dây bên kia chìm vào tĩnh lặng hoàn toàn.
Qua trọn nửa phút, anh mới lên tiếng, giọng nén cực thấp, như thép vừa tôi qua lửa: “Hắn ta đang ở đâu?”
“Anh ta sẽ không ký đâu.” Tôi ngắt lời anh, “Thừa Lâm, người em có thể cầu xin lúc này, chỉ có anh thôi.”
“Em đang ở đâu? Đứng đó đừng động đậy, anh qua ngay.”
Nửa giờ sau, một chiếc Bentley đen tuyền đỗ xịch trước mặt tôi. Giang Thừa Lâm bước xuống xe, rảo bước đến trước mặt, không nói hai lời liền cởi chiếc áo khoác dạ của mình bọc kín người tôi.
“Tay sao lạnh thế này?” Lông mày anh nhíu chặt lại, nắm lấy tay tôi xoa xoa, “Lên xe trước đã.”
Hệ thống sưởi trong xe bật hết công suất. Anh đưa cho tôi một cốc cà phê nóng, nhìn tôi uống từng ngụm một, sắc mặt mới dần giãn ra.
“Rốt cuộc là chuyện gì? Phương Nghiên Nam đối xử với em như vậy sao?”
Tôi lắc đầu, đưa tờ chẩn đoán cho anh.
