Cuối cùng, tôi thật sự chịu hết nổi, mắt thâm quầng như gấu trúc, lao từ phòng bên cạnh sang.

“Cố Hành!” — tôi quát, “Mày rốt cuộc muốn gì hả?! Còn để cho người ta ngủ không?!”

Một tiếng quát này, nội lực dồi dào, vang dội cả căn phòng.
Bảo mẫu và mẹ chồng đều bị dọa giật mình.

Con trai tôi, Cố Hành, chậm rãi quay đầu lại, đôi mắt đen thẳm nhìn tôi chằm chằm.
Ánh mắt đó… tsk.
Như thể đang nói: [Người đàn bà ngu xuẩn, ồn ào muốn chết.]

Nó không “hừ hừ” nữa.
Chuyển sang dùng ánh mắt để hành hình tôi.

Lúc này Cố Hoài cũng bước vào. Anh vừa làm việc trong thư phòng xong, trên người khoác áo choàng ngủ bằng lụa, cổ áo mở lơi lơi, lộ ra xương quai xanh…
— khụ, không phải lúc để nghĩ mấy chuyện này.

“Có chuyện gì vậy?” Anh hỏi.
“Tên con anh không chịu ngủ.” Tôi bực bội đáp.

Cố Hoài đi tới, cúi đầu nhìn đứa nhỏ.
Cố Hành cũng ngẩng đầu nhìn lại cha mình.

Lại là cái cảnh chết tiệt ấy —
Trận đối mắt sử thi lần thứ hai.

“Bật nhạc đi.” Cố Hoài bỗng nói.
“Đúng đúng đúng!” mẹ chồng tôi vỗ đùi một cái, “Bật nhạc đi! Đôn Đôn có phải muốn nghe hát không?”

Bảo mẫu nhanh tay mở điện thoại, chọn bài ru ngủ hot nhất hiện nay — 《Chiếc Xe Máy Nhỏ》.

“Chiếc xe máy nhỏ, tôi cưỡi chiếc xe máy nhỏ thân yêu của mình…”

Âm nhạc vừa vang lên —
Khuôn mặt con tôi, vốn vô cảm từ khi sinh ra, bỗng nhăn lại, như thể vừa nghe thấy thứ âm thanh tra tấn linh hồn, đau khổ và… nhục nhã tột độ.

“Oa——!”

Nó khóc rồi.
Lần đầu tiên kể từ khi chào đời.
Khóc đến long trời lở đất, tim gan nát vụn.
Như thể đã chịu phải một nỗi oan ức kinh thiên động địa.

“Ôi giời ơi, sao lại khóc thế này!” mẹ chồng quýnh quáng dỗ, “Có phải không thích bài này không? Mau đổi, đổi sang bài ‘Bài Ca Máy Xúc’ nào!”

Tôi: “……”
Mẹ ơi, tha cho nó đi.

“Tắt đi.” — Cố Hoài lạnh giọng nói.

Âm nhạc dừng lại.
Tiếng khóc… cũng ngừng ngay lập tức.

Cố Hành nức nở hai cái, khóe mắt còn đọng giọt lệ, đôi mắt đen láy ấy ác liệt trừng về phía chiếc điện thoại trong tay bảo mẫu.
Ánh mắt đó rõ ràng đang nói:

【Dám bật nữa, chết.】

“Cậu… cậu ấy hình như không thích bài này.” Bảo mẫu run rẩy, sắp khóc theo.
“Vậy… vậy giờ làm sao?”

“Nhạc cổ điển.” — Cố Hoài đi đến bên loa thông minh, nói trầm thấp:
“Beethoven, ‘Moonlight Sonata’.”

Tiếng đàn dương cầm du dương, phảng phất một chút lạnh lẽo, từ từ lan khắp căn phòng.

Phép màu đã xảy ra.

Con trai tôi, Cố Hành, từ từ khép mắt lại.
Hàng mày đang nhíu chặt giãn ra,
Khóe môi… thậm chí còn thoáng hiện một tia thỏa mãn mơ hồ.

Chưa tới ba phút —
Nó ngủ.

Bảo mẫu, mẹ chồng, và tôi — ba người nhìn nhau, há hốc mồm.

Tôi thề.
Một đứa bé chưa đầy mười ngày tuổi, mà lại chỉ chịu ngủ khi nghe Beethoven?
Nó tính đóng phim “Thiên tài sơ sinh” chắc?!

Cố Hoài vẫn giữ nét mặt điềm nhiên, như thể mọi chuyện trong dự đoán:
“Đã bảo mà,” anh ta khẽ nói, “Đứa nhỏ này, gu không tầm thường.”

Tôi nhìn khuôn mặt bí ẩn khó đoán của Cố Hoài, rồi lại nhìn thằng nhóc đang ngủ say trong nôi.
Cái ý nghĩ điên rồ kia… lại trỗi dậy.

Cái gu “làm màu đến tận xương tủy” này,
Cái kiểu “không dùng hàng top thì thà chết còn hơn”,
Cái dáng vẻ “coi thường cả thế giới” ấy —

Tại sao…
Tại sao lại giống y như cái tên kẻ thù kiếp trước của tôi vậy?!

Mặc Huyền!
Cái tên Ma Tôn mắc chứng sạch sẽ nặng, bệnh kiêu căng giai đoạn cuối, ngoài cái mặt đẹp ra thì chẳng có gì dùng được đó!

Kẻ chỉ ngủ trên giường làm từ thần mộc thượng cổ,
chỉ uống nước suối băng nghìn năm,
mỗi lần đánh nhau còn phải tắm rửa, đốt hương ba ngày mới chịu ra tay —
đồ biến thái chết tiệt đó!

Không, không, không…
Du Tranh, mày bình tĩnh lại đi.
Mặc Huyền sớm đã bị mày đâm chết rồi.

Chính tay tôi đâm hắn —
còn dùng thanh cổ thần kiếm “Kinh Hồng” mà sư phụ để lại.
Ngay cả thần hồn của hắn cũng đã bị kiếm khí xé nát, làm sao có thể trọng sinh?
Lại còn trọng sinh thành con trai tôi nữa ư?

Quá nực cười.
Chuyện này còn vô lý hơn cả việc tôi và Cố Hoài kết hôn thương mại rồi sinh con.

Tôi quyết định thử thăm dò.

Ngày hôm sau, nhân lúc bảo mẫu và mẹ chồng đều không có ở đây,
tôi lén lút bước vào phòng em bé.

Con trai tôi, Cố Hành, đang tỉnh, nằm trong nôi,
chuyên chú nhìn đèn chùm pha lê trên trần nhà.
Ánh mắt ấy — tập trung, kén chọn,
như thể đang nghiên cứu xem kiểu cắt pha lê kia có xứng với thân phận “tôn quý” của mình hay không.

“Ê, thằng nhóc con.” — Tôi khẽ gọi, ghé sát lại gần.

Cố Hành thậm chí không buồn đảo mắt, hoàn toàn coi tôi như không khí.
Được thôi, mày giỏi lắm.

Tôi hắng giọng, rút điện thoại ra.
Đôi tai nhỏ của nó khẽ động một cái, gần như không nhìn thấy.

Tôi mở danh sách nhạc đã cất giữ bấy lâu —

“Chiếc xe máy nhỏ, tôi cưỡi chiếc xe máy nhỏ thân yêu của mình…”

Khoảnh khắc nhạc vang lên!

Cố Hành giật phắt đầu lại,
đôi mắt bừng lên sát khí mạnh nhất từ khi chào đời!
Nó trừng tôi — trừng đến đỏ cả mặt,
hai nắm tay nhỏ siết chặt,
trông như chỉ muốn bò dậy bóp chết tôi tại chỗ.

“A! A phu! Ya!”
Tiếng gào giận dữ vang lên,
nghe thì yếu ớt, chẳng có chút đe dọa nào,
nhưng lại khiến tôi cười đến lăn lộn trên sàn.

“Có chuyện gì thế?” — bảo mẫu nghe tiếng cười vội chạy vào.

Tôi hấp tấp tắt nhạc, giả vờ vô tội:
“Không có gì đâu, tôi chỉ đang kể chuyện cười cho con nghe thôi.”

Cố Hành: “……”
Ánh mắt nó càng lạnh lẽo hơn trước.

【Đàn bà, cô giỏi đấy. Cô đã thành công… khiến ta để mắt đến.】

Tôi hiểu rõ “hàm ý” trong ánh mắt thằng nhóc.
Càng hiểu, tôi càng thấy phấn khích.

Tối hôm đó, Cố Hoài lại vào thư phòng tiếp tục làm “con nghiện công việc” của anh ta.
Bảo mẫu thì đang mở Beethoven, ru Cố Hành ngủ.

Tôi lững thững bước vào.
“Chị Vương, để tôi trông, chị nghỉ chút đi.” — tôi cười tươi nói.
“À, được được.”

Bảo mẫu vừa rời đi,
tôi lập tức tắt ngay bản nhạc ru ngủ ‘Ánh Trăng’.

Hàng mi của Cố Hành khẽ run,
nó mở mắt ra, cảnh giác nhìn tôi.

“Con trai à~” tôi nói giọng dịu ngọt,
“Nghe Beethoven chán lắm, để mẹ bật cho con nghe cái gì… ‘máu lửa’ hơn nhé.”

Tôi nhấn nút phát.

“Này! Máy xúc! Máy xúc! Chạy đi đâu hả!”

Âm nhạc vang lên — giai điệu sôi sục, ma mị, nồng nặc hơi thở công nghiệp và tiếng động cơ ầm ầm,
lập tức tràn ngập cả căn phòng!

Mặt Cố Hành trắng bệch.
Trong đôi mắt đen nhánh đẹp đẽ kia, lần đầu tiên hiện lên thứ cảm xúc — kinh hoàng… và nhục nhã.

Nó bật mắt nhắm chặt lại, cơ thể nhỏ bé run lên bần bật.

“Ha ha ha ha ha!”
Không được, tôi thật sự cười sắp ngất.

Hành hạ Mặc Huyền, cái tên mắc chứng sạch sẽ nặng kia, đúng là niềm vui lớn nhất kiếp này của tôi!

“Thích không con trai?” — tôi dí điện thoại sát lại, giọng đầy trêu chọc.
“Đây gọi là nghệ thuật, hiểu không? Nghệ thuật dân gian!”

Cố Hành run dữ hơn nữa.
Nó như đang dùng toàn bộ sức lực còn lại để chống lại tiếng nhạc tra tấn này.

“Bụp——”

Một âm thanh nhỏ, ướt át, nhưng không thể nào làm ngơ vang lên.
Một mùi… khó diễn tả bắt đầu lan ra khắp phòng.

Tôi chết trân.
Quên luôn cả việc tắt nhạc.

Cố Hành, trong cơn giận dữ và nhục nhã tột cùng, đã bị ‘Bài ca máy xúc’… kích thích đến mức tiêu hóa luôn.

Nó… ị rồi.

Đứa con trai cao quý, mắc bệnh sạch sẽ, chỉ nghe Beethoven ngủ được — Cố Hành.
Nó ị rồi.

Tôi nhìn khuôn mặt nhỏ nhắn của nó —
từ trắng bệch, chuyển sang đỏ bừng, rồi lại biến thành tái xanh.

Đôi mắt nó giờ đây… không còn là sát khí nữa.
Đó là — hủy diệt.

【Du! Tranh!】

Tôi gần như nghe thấy tiếng gào thét ấy vang vọng từ sâu trong linh hồn nó.

“Ối giời ơi!” — tôi bịt mũi, thét lên kịch tính,
“Cố Hành! Con sao mà chẳng biết giữ hình tượng thế hả! Nghe tí nhạc mà cũng ị ra luôn à!”

Cố Hành: “……”
Nó nhắm chặt mắt, biểu cảm như muốn nói: “Ta chết rồi, đừng ai chạm vào ta.”

“Cố Hoài!” — tôi hét toáng lên,
“Con anh ị rồi! Mau vào thay tã đi!!!”