Ngày thứ ba sau khi tôi chết trong trại tạm giam, người chồng làm thẩm phán của tôi, Kỳ Yến, cuối cùng cũng chịu ký tên vào đơn xin tại ngoại chữa bệnh của tôi.
Hắn dẫn theo đứa con trai sáu tuổi, lái chiếc xe đắt tiền quen thuộc đỗ trước cổng trại tạm giam, vẻ mặt mất kiên nhẫn vứt đi điếu thuốc đang hút dở:
“Bảo Lâm Tri Hạ mau lăn ra đây. Đừng tưởng giả chết trốn vào bệnh viện là thoát tội, Vãn Vãn vẫn đang đợi cô ta đích thân đến xin lỗi đấy.”
Con trai tôi cũng giơ nắm đấm nhỏ xíu về phía cánh cửa sắt:
“Đồ đàn bà tồi tệ mau ra đây! Bà không quỳ xuống xin lỗi dì Vãn Vãn thì tôi không thèm nhận bà làm mẹ đâu!”
Thế nhưng, cánh cửa sắt mở ra, người bước ra không phải là một Lâm Tri Hạ hèn mọn, khúm núm cầu xin.
Mà là hai người quản giáo với khuôn mặt nghiêm nghị. Họ ôm một chiếc hộp gỗ, bước tới dừng lại trước mặt Kỳ Yến.
“Thẩm phán Kỳ, anh ký muộn rồi.”
Viên quản giáo đưa tờ giấy báo tử qua, giọng lạnh băng:
“Nghi phạm Lâm rạng sáng hôm kia đã tử vong do xuất huyết dạ dày cấp tính trên chuyến xe cấp cứu đang trên đường đến bệnh viện. Đây là hộp tro cốt của cô ấy, mời anh ký nhận.”
Nụ cười khẩy trên môi Kỳ Yến cứng đờ. Hắn chằm chằm nhìn vào chiếc hộp gỗ lạnh lẽo, bên trong chứa đựng người vợ đã kết hôn bảy năm, người mà hắn đã tự tay tống vào tù.
…
