Sơn Ưng đáp, giọng trầm thấp:
“Đó là hình chiếu của ám chấp cốt lõi.
Theo nghiên cứu của chúng tôi, ‘Họa Bì’ có thể bắt nguồn từ một cá thể từng khao khát tình mẫu tử đến cực độ, hoặc mang theo mối oán chấp sâu sắc với người mẹ.
Nó đã vặn xoắn nỗi khao khát ấy, phóng đại thành bản năng sống —
tìm kiếm ‘cảm xúc hoàn mỹ’ để nuôi dưỡng ‘người mẹ tưởng tượng’ trong tâm trí nó.
Việc nó nói ‘chúc mẹ ngủ ngon’ chính là biểu hiện của loại ám chấp đó.”
Lưng tôi lạnh toát.
Vậy ra, tình yêu mà tôi dành cho “Cố Thần”, những cảm xúc chân thật tôi từng trao đi — suýt nữa đã trở thành nguồn dinh dưỡng cho một quái vật méo mó.
“Các người… theo dõi tôi từ bao giờ?”
“Ngay sau khi cô tiếp xúc và bị ‘Họa Bì’ chọn làm mục tiêu, hệ thống giám sát của chúng tôi đã phát cảnh báo.”
Sơn Ưng nhìn thẳng vào tôi.
“Thể chất đồng cảm cộng hưởng cao độ của cô khiến cô trở thành con mồi lý tưởng của nó, đồng thời cũng là cơ hội duy nhất để tiêu diệt nó.
Chúng tôi đã đánh giá rủi ro — và tin rằng, nếu cô hợp tác, khả năng thành công rất cao.”
“Hợp tác?” — Tôi gần như hét lên.
“Tôi không biết gì hết! Tôi đã sống trong sợ hãi, nghi ngờ, tuyệt vọng — tôi tưởng mình sắp chết!”
“Đó là một phần của kế hoạch.” — Giọng ông không đổi.
“Chỉ có cảm xúc thật nhất mới khiến ‘Họa Bì’ buông lỏng cảnh giác, toàn tâm ‘thưởng thức’,
từ đó bộc lộ hạch năng lượng của nó.
Chúng tôi luôn âm thầm bảo vệ cô, đảm bảo cô không gặp nguy hiểm sinh học thực tế.
Kể cả việc cô ‘phát hiện’ ba cuốn nhật ký,
cũng là do chúng tôi chủ động dẫn dắt, để đẩy nhanh quá trình ‘thu hoạch cảm xúc’, ép nó lộ diện.”
Tôi chết lặng.
Thì ra, cả cuộc điều tra mà tôi nghĩ là do mình chủ động,
cả nỗi sợ, sự nghi ngờ, từng giọt nước mắt —
đều nằm trong kịch bản mà họ sắp sẵn.
Tôi không khác gì một con rối, bị giật dây diễn trọn vở kịch máu lạnh ấy mà không hề hay biết.
Một lần nữa, cảm giác vô lực và phi lý tràn ngập trong lòng.
Tất cả — tình yêu, sợ hãi, sự sống còn của tôi —
chỉ là một phần của thí nghiệm.
13
“Ba cô gái đó… thật sự không thể cứu họ sao?” — Tôi hỏi, giọng run run, bấu víu lấy tia hy vọng cuối cùng.
Sơn Ưng trầm mặc vài giây, rồi khẽ lắc đầu. Trong ánh mắt ông, lần đầu tiên thoáng qua một nét nặng nề thật sự.
“Khi chúng tôi xác định được vị trí của ‘Họa Bì’,
sinh mệnh căn nguyên của họ đã bị nó nuốt cạn.
Những mảnh linh hồn còn sót lại cũng đã hòa vào bản thể của nó —
không thể đảo ngược.”
“Nhiệm vụ hàng đầu của chúng tôi là ngăn nó tiếp tục gây hại.
Sự thành công của cô… đã giúp tránh khỏi nhiều bi kịch khác.”
Hy vọng cuối cùng trong tôi vụt tắt.
Ba cuốn nhật ký trong ký ức, như bỗng nặng thêm hàng ngàn cân.
Tôi khẽ hỏi, giọng mệt mỏi:
“Còn tôi… sau này sẽ thế nào?”
“Cô sẽ trải qua một đợt đánh giá tâm lý chuyên sâu,
và một lần can thiệp ký ức cần thiết.”
Sơn Ưng nói bằng giọng điệu công vụ, lạnh nhạt.
“Chúng tôi sẽ làm mờ đi những tổn thương mà sự kiện này gây ra,
và cấy vào một ký ức hợp lý về việc cô và ‘Cố Thần’ chia tay.
Sau đó, cô có thể trở lại cuộc sống bình thường.
Cục Quản Lý sẽ tiếp tục giám sát cô một thời gian,
để đảm bảo không có ảnh hưởng hậu kỳ.”
Tôi chết sững.
“Can thiệp ký ức? Cấy ký ức?”
Tôi bật dậy, hét lên:
“Không! Tôi không cần!”
Tôi không muốn quên!
Không muốn quên những ngày bị điều khiển,
không muốn quên ba cô gái đã chết oan,
và cũng không muốn quên người từng khiến tim tôi rung động — dù hắn chỉ là một ảo ảnh quái vật.
Nếu quên hết, thì tôi sống còn ý nghĩa gì?
Sự trống rỗng đó — chẳng khác gì cái chết.
Sơn Ưng nhìn tôi, không tỏ ra bất ngờ.
“Đây là quy trình tiêu chuẩn.”
“Là để bảo vệ cô, và để giữ cho thế giới bình thường không bị rối loạn.
Biết quá nhiều… sẽ không có lợi cho cô.”
Tôi nhìn ông thật lâu — người đàn ông đại diện cho một bộ máy khổng lồ, lạnh lẽo,
sẵn sàng hy sinh ký ức và cảm xúc cá nhân để đổi lấy cái gọi là ổn định chung.
Tôi biết, mình không thể phản kháng.
Tôi vẫn còn nhớ rất rõ —
đêm ấy, khi Cố Thần nằm cạnh tôi, trên người anh còn thoang thoảng mùi hương trầm kỳ lạ.
Anh quay đầu, khẽ nói:
“Mẹ à, ngủ ngon nhé.”
Câu nói đó, giờ vẫn văng vẳng bên tai tôi.
Tôi không muốn quên.
Tôi không thể quên.
Cuộc săn nhân danh tình yêu ấy —
ba sinh mạng đã biến mất —
và tôi, con mồi xuất sắc nhất, kẻ tưởng là nạn nhân nhưng cũng là công cụ.
Tất cả những điều đó,
sẽ trở thành bí mật sâu nhất và đau đớn nhất trong lòng tôi.
14
Vài ngày sau, tôi trở về căn nhà của mình.
Nơi ấy đã được người của Cục Quản Lý dọn dẹp, khôi phục nguyên trạng — thậm chí còn sạch sẽ, gọn gàng hơn trước.
Chỉ là… trống trải hơn rất nhiều.
Mọi dấu vết thuộc về Cố Thần đều biến mất —
như thể anh ta chưa bao giờ từng tồn tại.
Trong điện thoại của tôi, mọi tấm ảnh về anh đều đã bị xóa sạch bằng kỹ thuật chuyên dụng.
Bạn bè, đồng nghiệp, thậm chí cả ba mẹ tôi —
trong trí nhớ của họ, “Cố Thần” chỉ còn là một cái bóng mờ:
ai đó từng là bạn trai tôi trong thời gian ngắn, rồi “chia tay vì không hợp tính.”
Mọi thứ dường như đã quay lại quỹ đạo bình thường.
Nhưng chỉ có tôi biết —
không gì còn như trước nữa.
Tôi xin nghỉ việc, dùng số tiền mà Cục Quản Lý gọi là “phụ cấp nhiệm vụ” để mở một tiệm hoa nhỏ.
Mỗi ngày làm bạn với hoa cỏ, ít ra còn giúp tôi cảm thấy bình yên đôi chút.
Nguyên Bảo lại thân thiết với tôi như xưa,
như thể chuyện nó từng sợ hãi Cố Thần chưa từng xảy ra.
Thỉnh thoảng, khi đêm xuống, tôi lại giật mình tỉnh dậy từ cơn mơ,
trong tai vẫn văng vẳng câu nói dịu dàng kia:
“Mẹ à, ngủ ngon nhé.”
Hoặc có khi, đang gói bó hoa cho khách,
tôi bỗng ngẩn người — nhớ đến dòng chữ trong nhật ký của một cô gái:
“Mình thích nhất là hoa hướng dương, vì nó luôn hướng về ánh sáng.”
Tôi không chấp nhận việc bị xóa ký ức hoàn toàn.
Cuối cùng, Sơn Ưng tôn trọng lựa chọn ấy —
có lẽ vì thể chất “tịnh linh thể” của tôi còn giá trị nghiên cứu,
cũng có lẽ vì lý do nào đó khác mà ông không nói ra.
Trước khi chia tay, ông chỉ nghiêm nghị cảnh báo:
“Tuyệt đối không được tiết lộ với bất kỳ ai về ‘Cục Quản Lý Thực Thể Dị Thường’ hay ‘Họa Bì’.
Dù là vô tình hay cố ý.”
Tôi gật đầu.
Tôi hiểu, đằng sau thế giới tưởng như yên bình này,
ẩn chứa biết bao điều kỳ dị và hiểm nguy.
Còn tôi —
đã trở thành một kẻ biết quá nhiều,
một nhân chứng, một người sống sót với vết sẹo chẳng bao giờ lành.
Tôi để lại cho Sơn Ưng một đường liên lạc bảo mật.
Tôi nói,
“Nếu sau này… lại có thứ gì giống như ‘Họa Bì’,
cần một ‘mồi nhử’…”
Tôi không nói hết câu.
Nhưng tôi biết — ông đã hiểu.
Tôi nhìn ra ngoài cửa kính.
Dòng người vẫn tấp nập, rộn ràng,
vui vẻ trong thế giới mà họ tin là an toàn,
một thế giới không biết rằng cái ác có thể mang hình dáng của tình yêu.
Tôi cúi xuống, khẽ vuốt lớp lông mềm của Nguyên Bảo.
Cuộc sống vẫn tiếp diễn.
Nhưng có những câu chuyện —
sẽ không bao giờ thật sự kết thúc.
(Toàn văn hoàn)
