Ông giả vờ ngơ ngác.

“Ơ? Sao kỳ vậy? Rõ ràng tôi đặt hai phòng mà.”

“Chắc khách sạn nhầm lẫn rồi.”

“Thôi thôi, hai đứa trẻ, đừng câu nệ quá. Chia sẻ một phòng, coi như tiết kiệm kinh phí cho nhóm nghiên cứu.”

Nói rồi, ông cầm thẻ phòng của mình, chuồn mất tiêu như thỏ.

Chỉ còn tôi và Chu Vũ Tề, cầm tấm thẻ mỏng dính, đứng cứng đơ giữa sảnh gió thổi.

Giáo sư Chu ơi, lý do này có cần sơ sài thế không?

Ông đúng là sợ chúng tôi không “bắt lửa” ở Hải Nam mà.

“Tôi đi đặt thêm phòng.” Chu Vũ Tề mặt đen sì, quay người bước đi.

“Xin lỗi anh.” Nhân viên lễ tân lịch sự chặn lại. “Khách sạn hiện không còn phòng trống.”

Mặt Chu Vũ Tề xanh lét.

Tôi đứng bên, vừa muốn bật cười, vừa không dám.

Cuối cùng, chúng tôi vẫn phải cầm tấm thẻ phòng ấy, bước vào căn phòng đôi hướng biển duy nhất.

Phòng rất rộng, trang trí sang trọng.

Chính giữa là chiếc giường đôi rộng hai mét.

Ga trải giường trắng tinh, rải cánh hoa hồng đỏ.

Nhìn thế nào cũng giống phòng tân hôn.

Chúng tôi đứng cạnh giường, lặng thinh.

“Cô ngủ giường, tôi ngủ sofa.” Cuối cùng Chu Vũ Tề mở miệng, giọng cứng ngắc như ra lệnh.

“Không cần, tôi ngủ sofa là được rồi.” Tôi vội nói.

“Bảo cô ngủ giường thì cứ ngủ giường, nói nhiều làm gì?” Anh gắt lên.

Tôi bị anh quát đến ngẩn người, đành lặng lẽ im miệng.

Anh quăng hành lý lên sofa, lấy đồ dùng cá nhân rồi đi vào phòng tắm.

Tiếng nước nhanh chóng vang lên.

Tôi đứng một mình trong căn phòng rộng lớn, nhìn chiếc giường đôi mập mờ kia, mặt nóng bừng.

Tôi không dám tưởng tượng đêm nay sẽ trôi qua thế nào.

Khi Chu Vũ Tề ra khỏi phòng tắm, đã là gần một tiếng sau.

Anh mặc áo choàng khách sạn, tóc vẫn còn nhỏ nước, phần ngực để trần rắn chắc, từng giọt nước trượt dọc theo đường nhân ngư, lấp ló trong lớp vải.

Tim tôi lỡ mất một nhịp, vội quay đi.

“Tôi đi tắm.” Tôi ôm lấy bộ đồ ngủ, gần như bỏ chạy vào phòng tắm.

Tôi cố tình tắm rất lâu, cho đến khi trời bên ngoài tối hẳn.

Cuối cùng, vẫn phải cứng mặt bước ra.

Chu Vũ Tề đã nằm trên sofa, quay lưng về phía tôi, dường như đã ngủ.

Tôi thở phào, nhẹ nhàng trèo lên giường, rút người vào góc, quấn kín chăn.

Căn phòng yên tĩnh, chỉ nghe được tiếng thở đều và tiếng sóng biển vỗ bờ.

Tôi mở to mắt nhìn trần nhà, chẳng buồn ngủ chút nào.

Không biết đã qua bao lâu, một giọng nói khàn khàn, trầm thấp vang lên bên tai.

“Tô Niệm.”

Toàn thân tôi cứng đờ.

Anh chưa ngủ.

“Anh… chưa ngủ à?” Tôi hỏi khẽ.

“Không ngủ được.”

Anh trở mình, quay mặt về phía tôi.

Trong bóng tối, tôi không thấy rõ biểu cảm của anh, nhưng lại cảm nhận được ánh nhìn nóng bỏng xuyên qua đêm đen.

“Còn em?” Anh hỏi.

“Em cũng… không ngủ được.”

Lại một khoảng lặng.

“Tại sao… em lại quay về?” Anh đột nhiên hỏi.

Câu hỏi này, anh từng hỏi ở phòng thí nghiệm.

Lúc đó, tôi đã không trả lời.

Nhưng đêm nay, ở bờ biển xa thành phố này, trong căn phòng chỉ có hai người chúng tôi.

Tôi bỗng có một mong muốn được thổ lộ.

“Bởi vì…” Tôi ngập ngừng, rồi lấy hết dũng khí nói, “bởi vì em nhớ anh.”

Không khí lặng ngắt.

Tôi có thể nghe rõ tiếng thở đột ngột trở nên nặng nề của anh.

10

“Nhớ tôi?”

Trong bóng tối vang lên tiếng cười khẽ, mang theo sự mỉa mai lạnh lẽo.

“Tô Niệm, cô càng ngày càng giỏi nói dối rồi đấy.”

“Cô nghĩ tôi vẫn là thằng ngốc ba năm trước, bị cô xoay như chong chóng à?”

Từng lời của anh như kim nhọn, đâm vào tim tôi.

“Em không nói dối.”

Tôi ngồi bật dậy, nhìn về phía bóng hình mờ nhạt trên sofa.

“Chu Vũ Tề, từng lời em nói, đều là thật.”

“Năm đó em rời xa anh, không phải vì không yêu, mà là vì yêu quá nhiều.”

“Em không thể để anh vì em mà từ bỏ tương lai. Học bổng toàn phần của MIT, là giấc mơ của biết bao người. Anh không thể vì em mà đánh mất.”

“Cho nên em chỉ có thể dùng cách cực đoan nhất, buộc anh rời đi.”

“Ba năm nay, chưa một ngày nào em ngừng nhớ anh. Em liều mạng học tập, thi đỗ vào T đại, chỉ vì…”

“Chỉ vì được đến gần anh hơn một chút.”

“Dù chỉ là… được hít thở cùng một bầu không khí.”

Tôi nói một hơi hết tất cả những điều giấu trong tim suốt ba năm.

Nói xong, tôi chờ đợi phản ứng của anh — dù là cười nhạo, hay một chút rung động.

Anh không lên tiếng.

Căn phòng chỉ còn tiếng sóng biển, từng đợt vỗ vào bờ, như vỗ vào nỗi bồn chồn trong tim tôi.

Khi tôi gần như tin rằng anh sẽ không nói gì nữa.

Anh đột nhiên ngồi dậy từ sofa.

Từng bước, từng bước đi tới bên giường tôi.

Anh đứng trước mặt tôi, từ trên cao nhìn xuống.

Ánh trăng rọi qua cửa sổ, chiếu lên nửa gương mặt anh.

Gương mặt đó không mang biểu cảm, nhưng trong đôi mắt sâu thẳm kia, là một đại dương cuộn sóng.

“Vậy nên,” anh mở lời, giọng khàn khàn, “em cho rằng, em làm vậy là vì tốt cho anh?”

“Em tưởng, em ‘chết’ rồi, anh sẽ yên tâm mà theo đuổi tiền đồ?”

“Tô Niệm, em có biết không — cái gọi là ‘thành toàn’ của em, chính là bản án tàn nhẫn nhất với anh!”

“Không có em, anh cần cái tương lai đó để làm gì?”

“Không có em, dù anh giành bao nhiêu giải thưởng, đăng bao nhiêu bài báo, thì có nghĩa lý gì?”

“Thứ anh muốn, chưa từng là giải Nobel, chưa từng là học hàm danh giá.”

“Thứ anh muốn, từ đầu đến cuối, chỉ có một mình em, Tô Niệm!”

Giọng anh càng lúc càng kích động, cuối cùng gần như gào lên.

Tôi nhìn đôi mắt đỏ hoe của anh, nhìn gương mặt đẫm đau thương, tim tôi nhói lên từng cơn.

“Em xin lỗi…”

Tôi lại nói ba chữ quen thuộc ấy.

Tôi biết, nó thật rẻ rúng.

Nhưng ngoài lời xin lỗi, tôi không biết còn có thể nói gì.

“Anh không cần em xin lỗi!”

Anh bất ngờ cúi xuống, chống hai tay hai bên tôi, giam tôi giữa vòng tay anh.

Hơi thở nóng hổi phả lên mặt tôi, mang theo hương thơm quen thuộc từ cơ thể anh.

“Tô Niệm, anh muốn em đền bù.”

Giọng anh trầm thấp, nguy hiểm.

“Đền bù ba năm khổ sở của anh. Đền bù ba năm nỗi nhớ của anh.”

“Anh… anh muốn em bù thế nào?” Tôi run giọng hỏi, tim đập như trống trận.

Anh không trả lời.

Mà dùng hành động để cho tôi biết.

Anh cúi xuống, chính xác mà hôn lên môi tôi.

Nụ hôn ấy, giống như chính con người anh — mang theo phẫn nộ, như giông bão, dữ dội cuồng nhiệt.

Anh cắn lấy, chiếm đoạt, như muốn một lần trả hết mọi tổn thương, mọi khao khát suốt ba năm qua.