Tất cả bùn nhơ từng bị ném lên người tôi, đã được bản án của tòa án gột rửa không còn vết tích.
Và rồi, email gửi về như tuyết rơi giữa mùa hè.
Các ông lớn từ Thung lũng Silicon, các tập đoàn công nghệ lâu đời châu Âu, những công ty công nghệ đang lên trong nước — ai nấy đều chìa cành ô liu. Vị trí tùy chọn, mức lương muốn thêm mấy số 0 thì tự điền.
Lục Trạch Viễn đẩy tới trước mặt tôi một danh sách offer được sắp xếp gọn gàng, lông mày nhướng cao:
“Thế nào, Giang đại thần, định chọn công ty nào để đóng vai ‘vị cứu tinh’ đây? Cá nhân tôi đề cử cái này — cho nhiều quyền chọn cổ phiếu nhất. Công ty mà lên sàn, cô có thể về hưu luôn.”
Tôi liếc một cái, rồi đẩy trả lại bản danh sách.
“Không hứng thú.”
“Không hứng thú?” – Hắn la lên như thể bị sốc – “Cơ hội người ta đạp gãy đầu mới kiếm được mà?”
“Tôi không muốn đi làm thuê cho ai.” Tôi nhìn hắn. “Huống gì… thứ thuộc về tôi, tôi vẫn chưa lấy lại.”
Lục Trạch Viễn khựng lại vài giây, rồi bật cười.
Hắn xoay xoay chiếc nhẫn ở ngón áp út, giọng thản nhiên:
“Hiểu rồi. Buổi đấu giá tài sản Giang thị — thứ Tư tuần sau, đúng không?”
Tôi gật đầu.
Sàn đấu giá hỗn loạn như cái chợ đồ cũ.
Người ta chen nhau tranh mua bộ bàn ghế gỗ tử đàn từng đặt trong văn phòng của Giang Chấn Quốc, giành giật cả chai rượu Mao Đài không biết thật giả.
Không ai để mắt đến mấy cái máy chủ bị niêm phong nằm ở góc — trong mắt họ, chỉ là một đống sắt vụn lỗi thời.
Cuối cùng, người đại diện của Lục Trạch Viễn ra tay, mua toàn bộ “đống phế thải” ấy với giá rẻ đến mức như cho không — bao gồm cả toàn bộ bản quyền sở hữu trí tuệ liên quan.
Tổng giá còn chưa bằng bộ bàn làm việc cũ của Giang Chấn Quốc.
Khi tôi thấy chiếc xe tải chở máy chủ đỗ trước văn phòng mới thuê, tôi mới thật sự cảm nhận được — mọi thứ đã về đúng chỗ.
Từng đêm dài, từng triệu dòng code, vòng qua một vòng trái đất, cuối cùng cũng quay về chính tay tôi.
Lục Trạch Viễn tựa người vào bức tường kính còn thơm mùi mới, cầm cốc cà phê lắc lư:
“Đặt tên công ty chưa?”
“Khởi Nguyên.” – Tôi đáp.
“Khởi Nguyên Tech?” – Hắn nhắc lại. “Nghe ổn đấy. Mọi thứ bắt đầu lại từ đầu.”
“Không phải bắt đầu lại,” – tôi sửa – “là đưa nó… trở về đúng hình dạng vốn có.”
Chúng tôi không làm lễ khai trương rình rang, cũng chẳng có cắt băng đỏ rợp trời.
Tôi chỉ nhờ Lục Trạch Viễn thông qua quan hệ, lặng lẽ nhắn một câu trong vài cộng đồng kỹ thuật đỉnh cao:
“Khởi Nguyên Tech tuyển người. Không xét CV, không xét xuất thân. Chúng tôi chỉ xem code trong tay bạn. Tại đây, mọi sáng tạo đều được tôn trọng, và mọi thành quả, chỉ thuộc về chính bạn.”
Chỉ một câu đơn giản như vậy.
Thế mà ngày công ty khai trương, cửa không đóng nổi.
Người đầu tiên bước vào là một người đàn ông ngoài ba mươi, đặt một chiếc USB lên bàn tôi, giọng khàn khàn:
“Tôi từng ở Phi Tấn, thuật toán lõi là tôi viết. Dự án vừa lên sàn, tôi bị cho nghỉ.”
Người thứ hai, là một cô gái rất trẻ, đeo kính gọng đen, ôm chặt laptop:
“Mô hình AI tôi tự thiết kế bị thầy hướng dẫn lấy đi đăng ký bản quyền, còn gửi tạp chí quốc tế. Không có tên tôi.”
Người thứ ba, thứ tư…
Họ là những thiên tài kỹ thuật bị đánh cắp công lao từ khắp các đại công ty.
Trong mắt họ không có sự khôn khéo của giới làm thuê lâu năm, chỉ có ánh sáng rực lửa của một nỗi ấm ức đã bị đè nén quá lâu — nay cuối cùng cũng tìm được nơi để bùng nổ.
Lục Trạch Viễn đứng cạnh tôi xuýt xoa:
“Cô đúng là chọc vào tổ ong kỹ thuật rồi. Gom hết đám quái vật này lại, cô định bay lên trời đấy à?”
Tôi đứng dậy, bước đến trước cửa kính lớn nhìn xuống.
Dưới kia là thành phố đông đúc xe cộ, xa xa là những tòa cao ốc tầng tầng lớp lớp.
Nơi đây từng không có chỗ cho tôi đứng.
Nhưng giờ — mảnh đất dưới chân, công ty Khởi Nguyên vừa chào đời này, sẽ do chính tôi viết nên luật chơi.
Vòng vèo bao năm — tôi cuối cùng đã lấy lại mọi thứ thuộc về mình.
Và lần đầu tiên, tôi đứng ở vạch xuất phát thật sự của chính mình.
Huyền thoại của tôi — giờ mới thực sự bắt đầu.
(Hoàn)
