Gương mặt vàng vọt hằn rõ sự vất vả của cuộc sống và nỗi tuyệt vọng với tương lai.

Tôi đứng dậy, bước về phía bà ấy.

“Chị Ngô, phải không?”

Tôi khẽ hỏi.

Ngô Tú Mai cảnh giác ngẩng đầu lên, nhìn tôi, một người xa lạ.

“Cô là ai?”

“Tôi tên là Văn Tĩnh.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt bà ấy, nói từng chữ một.

“Tôi muốn nói chuyện với chị, về chuyện chồng chị, Triệu Vệ Đông.”

“Cũng là về lương tâm của một người mẹ.”

13

Tên tôi, như một tiếng sét nổ vang bên tai Ngô Tú Mai.

Cả người bà ấy chấn động mạnh, bình giữ nhiệt trong tay “choang” một tiếng rơi xuống đất.

Canh nước văng tung tóe đầy nền.

Sắc mặt bà ấy lập tức mất sạch máu, chỉ còn lại hoảng sợ và luống cuống.

“Cô… cô tìm tôi làm gì?”

Bà ấy liên tục lùi lại, ánh mắt né tránh, giống như một con thỏ bị kinh sợ.

“Tôi không biết cô đang nói gì! Tôi không quen gì Triệu Vệ Đông cả!”

Bà ấy muốn chạy.

“Chị Ngô.”

Tôi không tiến lên, chỉ bình tĩnh đứng yên tại chỗ.

“Tôi không đến để làm hại chị, cũng không phải tới ép chị làm gì.”

“Tôi chỉ muốn, với tư cách là một người phụ nữ, một người phụ nữ cũng có thể sẽ trở thành mẹ trong tương lai, nói chuyện với chị vài câu.”

Giọng tôi rất khẽ, rất dịu.

Trong màn đêm tĩnh lặng, nó mang theo một sức mạnh khiến người ta yên lòng.

Bước chân của Ngô Tú Mai khựng lại.

Bà quay đầu, kinh ngạc và bất định nhìn tôi.

“Tôi biết hoàn cảnh khó khăn của gia đình chị.”

Tôi nói tiếp.

“Cũng biết các anh chị vì chữa bệnh cho con, đã dốc hết tất cả.”

“Tôi có thể hiểu, một người cha vì cứu con trai mình, có thể không từ bất cứ điều gì.”

“Nhưng, chị Ngô, chị có bao giờ nghĩ tới chưa.”

“Tiền đổi bằng lời nói dối, đem đi cứu mạng con.”

“Khoản tiền cứu mạng này, thật sự có thể khiến các anh chị yên tâm sao?”

“Sau này đứa trẻ lớn lên, nếu nó biết, mạng của mình là do cha nó bán rẻ lương tâm mà đổi lấy.”

“Nó sẽ nghĩ thế nào?”

“Nó có phải sẽ cả đời sống trong áy náy và tự trách không?”

Mỗi câu tôi nói ra, đều như một chiếc búa nhỏ, nhẹ nhàng nhưng lại cực kỳ chuẩn xác, gõ vào nơi mềm yếu và mong manh nhất trong lòng Ngô Tú Mai.

Cơ thể bà bắt đầu khẽ run.

Viền mắt, từng chút một đỏ lên.

“Tôi…”

Bà há miệng, muốn nói gì đó, nhưng lại không phát ra được tiếng.

Trong cổ họng như bị một cục bông chặn kín.

“Tôi biết, người đưa ra quyết định này là chồng chị.”

Tôi nhìn bà, trong ánh mắt đầy chân thành và đồng cảm.

“Nhưng chị là vợ của anh ấy, là mẹ của đứa trẻ.”

“Chị thật sự muốn trơ mắt nhìn anh ấy, vì tiền mà đi trên một con đường lệch lạc sao?”

“Nhìn anh ấy từ một người ngay thẳng, biến thành kẻ giả chứng dối trước tòa?”

“Nhìn anh ấy vì cứu thân thể của con, mà hủy hoại linh hồn của cả gia đình?”

“Chị Ngô, tiền hết rồi có thể kiếm lại.”

“Nhưng lương tâm của một người mà mất rồi, thì không bao giờ tìm lại được nữa.”

Nói xong, tôi không lên tiếng nữa.

Chỉ lặng lẽ nhìn bà.

Gió đêm thổi qua, cuốn lên mấy sợi tóc bạc ở thái dương bà.

Dưới ánh đèn đường vàng nhạt, bóng dáng gầy yếu của bà bị kéo dài thật dài.

Rốt cuộc nước mắt cũng như chuỗi hạt đứt dây, từ khóe mắt đầy nếp nhăn của bà lăn xuống.

Bà không gào khóc.

Chỉ là một tiếng nghẹn ngào im lặng, bị đè nén quá lâu.

Đó là tiếng bi thương của một người phụ nữ bình thường, bị cuộc sống ép đến đường cùng, nhưng lại đau khổ giãy giụa bên ranh giới đạo đức.

Rất lâu sau.

Bà mới dùng mu bàn tay lau qua loa nước mắt.

Bà ngẩng đầu nhìn tôi, giọng khàn đi hỏi.

“Tôi… tôi có thể làm gì?”

“Tôi chỉ là một người phụ nữ vô dụng, tôi không thể thay đổi được gì cả.”

“Ông ấy sẽ không nghe tôi.”

“Ông ấy đã bị tiền, bị mấy người ở ngân hàng, làm cho mê muội rồi.”

“Không.”

Tôi lắc đầu.

“Chị có thể.”

“Một câu của chị, còn có tác dụng hơn cả trăm câu chúng tôi nói ở tòa.”

“Tôi…”