Bà ngồi xuống sofa, thở dài lần nữa:
“Đứa nhỏ này… giống hệt bố nó. Từ bé đã khó chăm rồi.”

Tôi ngẩn ra.
Giống bố nó?
Ý là… Cố Hoài?

Cố Hoài hồi nhỏ cũng… “sát khí ngập trời” thế này á?

“Mẹ, hồi Cố Hoài còn nhỏ, anh ấy thế nào ạ?” — tôi tò mò hỏi.

Bà vừa nghe, miệng lập tức mở ra như cái máy:
“Thằng bé ấy ấy à, từ nhỏ đã y như Đôn Đôn nhà con. Không thích cười, không thích nói.
Người ta ba tuổi đã trèo tường phá nhà, nó ba tuổi thì ngồi trong phòng đọc cả ngày.”

“Thế… có kén chọn thế này không?”
“Có chứ!” — bà vẻ mặt “quá khứ không muốn nhắc”, “Hai tuổi nó đã chê quần áo của bảo mẫu nhăn, ba tuổi đòi thay ga giường mỗi ngày. Giống hệt ông cụ non.”

Tôi: “……”

Tôi cúi đầu nhìn thằng bé trong tay —
vừa bị tôi lừa sơn “dầu bảo vệ trong suốt” (thực ra là nước dưỡng móng hồng nhạt).

Rồi lại nhớ tới gương mặt lạnh như núi băng của Cố Hoài.

Hai người này…

Sao lại giống nhau đến thế?

Giống y như đúc, từ cái kiểu nhíu mày đến ánh mắt chê đời.

Không lẽ…
Cố Hoài cũng là——？

Tôi rùng mình.
Không dám nghĩ tiếp nữa.

“Chuyện này đúng là quá hoang đường.”
Một nhà mà có tận hai người trọng sinh?
Một là kẻ thù đời trước, một là ông chồng hợp đồng?
Đây là cái kiểu tu tiên phiên bản bi kịch gia đình nào thế này?!

“Tranh Tranh.” — mẹ chồng bất ngờ nắm tay tôi, giọng đầy ẩn ý.
“Thằng Hoài nhà mẹ, tuy nhìn lạnh lùng, nhưng… trong lòng nó có con đấy.”

“Hả?!” — tôi suýt nữa ném bay cả Mặc Huyền ra khỏi tay.

“Con đừng không tin.” — bà nói tiếp, “Hôm con sinh, ánh mắt nó nhìn con…
Là mẹ ruột, mẹ nhìn là biết.”

“Lúc đó nó… lo cho con.”

Tôi: “……”
Mẹ ơi, chắc mẹ hiểu nhầm nghiêm trọng rồi.
Anh ta căng thẳng là vì thằng nhỏ, chứ không phải tôi.
Không đúng — anh ta nhìn con mình cũng giống như đang kiểm KPI thôi!

“Với lại,” — mẹ chồng hạ giọng, thần bí nói,
“Lúc con vào phòng sinh, nó ngồi ngoài, cầm chuỗi tràng hạt của ông nội nó để lại,
xoa đến mức sắp… bóng loáng như ngọc luôn rồi.”

Tôi: “……”

Cố Hoài, xoa tràng hạt?!
Người đàn ông mang trên mình mùi “khoa học”, “số liệu”, “AI” ấy… lại đi lần chuỗi Phật châu?
Cái hình ảnh đó… đẹp đến mức tôi không dám tưởng tượng.

“Tranh Tranh à.” — mẹ chồng nắm tay tôi, giọng tràn đầy mong đợi,
“Mẹ biết hai đứa là liên hôn,
nhưng mẹ nhìn ra được, Hoài thật sự không hề vô cảm với con.
Con… nên quan tâm nó nhiều hơn.”

Tôi có thể nói gì bây giờ?
Chỉ còn biết cười gượng cho có lễ phép.

Mẹ chồng ngồi thêm lát nữa, rồi đòi bế cháu.
Mặc Huyền nhìn bà — mặt đầy chán ghét.

Nhưng bị tôi hành quá nhiều, giờ hắn học được chữ “nhẫn”.

Bà ôm hắn, hôn thật kêu lên má non nớt:
“Mua! Cháu ngoan của bà nội!”

Mặc Huyền: “……”
Toàn thân hắn cứng đờ. Khuôn mặt nhỏ nhắn co giật.
Biểu cảm ấy — như thể vừa bị thứ bẩn thỉu không thể tẩy rửa làm ô uế.

Trong đôi mắt đen nhánh ấy, lấp lánh hai giọt nước mắt…
— nước mắt của nỗi nhục không thể nói thành lời.

Hắn đột ngột quay đầu, nhìn thẳng về phía tôi.
Ánh mắt ấy — rõ ràng là cầu cứu!

【Du Tranh! Cứu ta!】
【Cái người phụ nữ ngu ngốc này! Bà ta dám hôn ta!】

Tôi: “……”
Khoan đã — Mặc Huyền đang cầu cứu tôi á?!

Cái chuyện hiếm có trong tam giới này thật sự xảy ra rồi!

Tôi cố nén cười, thong thả đứng dậy:
“Mẹ, xem ra Đôn Đôn hình như đói rồi, để con bế nó đi uống sữa nhé.”

“Ờ, được được.” — mẹ chồng lưu luyến đưa “cháu cưng” lại cho tôi.

Tôi vừa đỡ lấy thì —

Mặc Huyền, hắn… làm điều không tưởng.
Hắn chủ động chui đầu vào lòng tôi!

Đúng vậy — hắn tự ôm tôi!

Dĩ nhiên tôi biết — hắn chỉ là đang tránh vụ “hôn môi lần hai” của bà nội,
và nhân tiện lau nước dãi trên má vào áo tôi.

Nhưng mà — trong mắt mẹ chồng thì khác hẳn!

“Trời ơi!” — bà xúc động vỗ tay, “Tranh Tranh! Con nhìn đi!
Đôn Đôn nó thích con lắm đó!
Nó tự nhào vào lòng con kìa!”

Tôi: “……Ừ, ha ha, phải đấy.”

Còn trong lòng tôi — thằng nhỏ run như cầy sấy.
Tôi cảm nhận rõ ràng cơn giận của hắn đang sôi lên trong từng hơi thở.

Tôi ôm chặt hắn, nhẹ nhàng vỗ lưng, giọng ngọt ngào đến buồn nôn:
“Ngoan nào~ Đôn… Đôn… đừng sợ~ Mẹ ở đây với con~”

Mặc Huyền: “……”
Cả người hắn run mạnh hơn nữa.
Có lẽ trong lòng đang gào thét:

【Ngươi đừng có giả bộ dịu dàng với ta nữa, đồ ác ma!】

9

Từ sau vụ Mặc Huyền chủ động “nhào vào lòng mẹ”,
địa vị của tôi trong nhà họ Cố thăng hạng ầm ầm.

Mẹ chồng giờ nhìn tôi chẳng khác gì bậc thầy huấn luyện trẻ con.
Bà đi đâu cũng khoe:
“Con dâu tôi, Tranh Tranh ấy, giỏi lắm! Đôn Đôn tính khí khó chịu như thế mà chỉ nghe lời nó thôi!”

Tôi: “……”
Mẹ ơi, mẹ hiểu nhầm rồi.
Nó không nghe lời tôi, mà là nó sợ tôi.

Còn Cố Hoài, “đồng minh” của tôi, thì ánh mắt anh nhìn tôi dạo này càng lúc càng…
nóng?
Không, không phải nóng — là tò mò.
Như thể anh ta ngày càng muốn biết tôi đã làm cách nào thuần phục được đứa con của mình.

Hôm đó, tôi vừa hát xong ba lượt “Bài ca máy xúc” cho Mặc Huyền nghe
(giờ hắn đã hoàn toàn tê liệt cảm xúc, thậm chí còn biết đung đưa chân theo nhịp).

“Du Tranh.”
Cố Hoài gọi tôi.

“Gì?”

“Cô…” — anh dừng một chút, chọn từ rất cẩn thận,
“Cô đối với Đôn Đôn… luôn… ‘nhiệt tình’ như vậy sao?”

Tôi bật cười:
“‘Nhiệt tình’? Cố tổng, cái đó gọi là giáo dục bằng tình thương.”

Cố Hoài: “……”
Anh im lặng hai giây, rồi bỗng hỏi:
“‘Mặc Huyền’ là ai?”

Tôi sững người.
Tim đập thịch một tiếng.
Nụ cười trên môi tôi cứng lại.

“Anh… anh nói gì?”

“Lúc tiệc đầy tháng.” — ánh mắt anh sâu như hồ nước tối,
“hai chữ ‘Mặc Huyền’ mà nó xếp bằng gạch. Là ai?”

Quả nhiên, anh đã nhìn ra.
Anh đã hiểu!

Tôi phải nói sao đây?
Chẳng lẽ nói thật: ‘Là kẻ thù kiếp trước của tôi, nay đầu thai làm con chúng ta’?

“Là… một người tôi từng quen.” — tôi nói tránh, “Một kẻ thù.”

“Kẻ thù?” — mày anh khẽ nhíu lại.
“Đúng.”

“Cô… hận hắn lắm sao?”
“Hận?” — tôi cười lạnh, “Không chỉ hận. Tôi và hắn… không đội trời chung.”

Cố Hoài nhìn tôi, ánh mắt khó đoán, không nói gì.

“Anh hỏi chuyện này làm gì?” — tôi hỏi ngược lại.

“Không có gì.” — anh quay lưng đi, giọng bình thản,
“Chỉ là thấy cái tên đó… hơi quen.”

Tôi choáng váng.
Quen?!

Tôi trố mắt nhìn anh:
“Anh… từng nghe qua cái tên đó?”

“Có lẽ… từng thấy ở đâu đó thôi.” — Cố Hoài đáp nhạt, rồi xoay người bước vào thư phòng.

Tôi đứng nguyên tại chỗ, lưng lạnh toát.

Cố Hoài…
Rõ ràng là có vấn đề!
Không chỉ nhận ra Mặc Huyền có gì đó không ổn,
anh ta còn biết luôn cái tên ‘Mặc Huyền’!

Rốt cuộc anh là ai?
Anh ta cũng trọng sinh sao?
Nếu vậy — kiếp trước anh là ai?
Tôi nhẩm tính một lượt —
ừm, kẻ thù đời trước của tôi… hình như không hề ít.

Đang nghĩ dở thì —

“Oa——！”

Tiếng khóc của Mặc Huyền vang lên từ phòng trẻ.
Tôi vội chạy qua.

Vừa mở cửa, một mùi hương quen thuộc mà không thể diễn tả nổi lập tức xộc vào mũi.

Mặc Huyền… lại “xả” rồi.

Hắn nằm trong nôi, mặt đầy bực bội và nhục nhã.
Giờ hắn đã hơn sáu tháng, biết bò rồi.
Hắn đang cố gắng dùng đôi tay ngắn ngủn bò ra khỏi “hiện trường vụ án.”

Bệnh sạch sẽ ấy — thật sự khắc vào gene rồi.

“Trời đất ơi…” — tôi bịt mũi, thở dài, “Ma Tôn đại nhân, sao ngài lại…”
“Oa——！！”

【Câm miệng! Mau lau cho bổn tôn!】

“Được, được, biết rồi.” — tôi buông tiếng thở dài chịu thua, chuẩn bị “dụng cụ phẫu thuật.”