Khoảnh khắc ấy, tôi chợt nghĩ,
có lẽ, những do dự và mâu thuẫn trước kia của anh,
cũng không hẳn là giả.
Ca phẫu thuật diễn ra suôn sẻ.
Hai bé gái song sinh chào đời sớm, nhỏ xíu như hai chú mèo con yếu ớt,
vừa cất tiếng khóc đã được đưa ngay vào lồng ấp.
Còn tôi, vì thuốc tê và kiệt sức,
chìm vào giấc ngủ sâu.
Đến khi tỉnh lại, thứ đầu tiên tôi nhìn thấy —
là Mộ Dung Vân Hải.
Anh râu ria xồm xoàm, hốc mắt trũng sâu,
nhưng khi thấy tôi mở mắt,
đôi mắt anh lập tức bừng sáng.
“Phúc Tuyền! Em tỉnh rồi! Cảm thấy thế nào?” — giọng anh khàn đặc, run run, nắm chặt lấy tay tôi.
“Các con…” — tôi yếu ớt hỏi.
“Bọn nhỏ đang trong lồng ấp, bác sĩ nói tình hình ổn định, chỉ cần theo dõi thêm một thời gian.” Anh vội vàng đáp, giọng tràn đầy lo lắng, “Em đừng lo, hai con rất kiên cường.”
Tôi thở ra một hơi, như vừa thoát khỏi vực sâu.
Lúc này, mẹ chồng và cha chồng cũng bước vào.
Ánh mắt mẹ chồng nhìn tôi đầy phức tạp — có nhẹ nhõm, có xót xa khi nghĩ đến hai đứa cháu sinh non,
cuối cùng vẫn cố nặn ra một nụ cười:
“Phúc Tuyền, vất vả rồi. Nghỉ ngơi cho tốt nhé.”
Cha chồng thì nhìn thẳng vào Mộ Dung Vân Hải,
giọng ông khàn khàn, mang theo chút bất lực của người đã nghĩ thông nhiều chuyện:
“Vân Hải, chuyện con nói lần trước… bố mẹ đã suy nghĩ kỹ rồi.”
Cơ thể Mộ Dung Vân Hải lập tức căng lên,
tay anh siết chặt lấy tay tôi, khớp ngón trắng bệch.
Cha chồng khẽ thở dài, ánh mắt lướt qua gương mặt xanh xao của tôi,
rồi lại dừng ở con trai:
“Đợi Phúc Tuyền hồi phục hẳn… chuyện tránh thai,
bố mẹ… sẽ không can thiệp nữa.”
Mẹ chồng mím môi, định nói gì đó,
nhưng cuối cùng bị ánh nhìn của cha chồng ngăn lại,
chỉ đành im lặng cúi đầu.
Toàn thân Mộ Dung Vân Hải như vừa trút được gánh nặng ngàn cân.
Anh cúi đầu, đặt trán lên mu bàn tay tôi,
run rẩy, không nói lời nào suốt một lúc lâu.
Tôi biết, đây là chiến thắng đầu tiên của anh — cũng là của tôi.
Một chiến thắng đổi bằng sự quyết liệt của anh
và nguy cơ sinh non của tôi.
Cái giá — không hề nhỏ.
Tôi nhìn hai bé gái nhỏ xíu trong lồng ấp,
tim không dấy lên nhiều niềm vui,
chỉ có một nỗi mệt mỏi và trống rỗng sau cơn bão.
Thắng được trận này… rồi sao nữa?
Giữa tôi và Mộ Dung Vân Hải,
niềm tin đã vỡ tan ấy, liệu có thể hàn gắn lại không?
Khi “khả năng sinh sản vô hạn” không còn là giá trị cốt lõi,
thì tôi — Tô Phúc Tuyền —
ở nhà họ Mộ Dung này, còn có ý nghĩa gì?
Sau khi xuất viện, tôi trở về biệt thự Mộ Dung.
Đối diện với bảy đứa trẻ, cộng thêm hai bé trong lồng ấp sắp được đón về,
tổng cộng chín đứa,
và ánh mắt ngày càng vi tế của cha mẹ chồng —
một chương mới của hỗn loạn và thử thách,
chính thức bắt đầu.
Chương 8
Hai bé gái song sinh được đặt tên là Ngọc Châu và Bảo Châu.
Sau một tháng trong lồng ấp, cuối cùng cũng được về nhà.
Biệt thự nhà họ Mộ Dung hoàn toàn biến thành
một trại trẻ kết hợp với chuồng vịt non —
tiếng khóc, tiếng cười, tiếng bi bô gọi mẹ vang lên không ngớt.
Mộ Dung Vân Hải giữ đúng lời hứa,
hay nói đúng hơn là thực hiện lời đe dọa của mình:
ngay sau khi tôi qua thời gian ở cữ,
anh lập tức liên hệ bác sĩ,
và lắp cho tôi một vòng tránh thai loại an toàn nhất.
Ca phẫu thuật diễn ra thuận lợi.
Mẹ chồng đứng bên ngoài, sắc mặt u ám như tro tàn,
nhưng cuối cùng cũng không dám ngăn cản —
chỉ khi tôi được đẩy ra khỏi phòng phẫu thuật,
bà mới chua chát buông một câu đầy mỉa mai:
“Thế là tốt rồi, dây chuyền sản xuất của nhà ta cuối cùng cũng có thể nghỉ ngơi rồi.”
Tôi giả như không nghe thấy.
Thân thể cần hồi phục,
nhưng điều khiến tôi mệt mỏi hơn cả — là tinh thần.
Danh xưng “mẹ của chín đứa trẻ” nghe thì rực rỡ,
nhưng thực tế… đủ để lấy mạng một người.
Dù có đội ngũ bảo mẫu riêng,
rất nhiều việc vẫn phải do tôi tự tay làm —
nhất là về mặt giáo dục và tình cảm của các con.
Nguyên Bảo và Trân Châu bắt đầu có ý thức riêng,
Kim Đĩnh, Ngân Viên và Đồng Bản đang ở cái tuổi nghịch đến trời sợ,
còn Ngọc Châu và Bảo Châu thì yếu ớt, cần chăm chút từng li từng tí.
Tôi giống như một con quay quay tít không ngừng,
ngủ chưa đến bốn tiếng mỗi ngày,
quầng mắt đen sì, chẳng khác nào gấu trúc.
Mộ Dung Vân Hải thì cố gắng đóng vai người chồng tốt, người cha mẫu mực.
Tan làm là về thẳng nhà,
xắn tay áo tắm cho con, bón cơm, kể chuyện trước giờ ngủ.
Những kế hoạch nuôi dạy trong máy tính của anh
không còn là bản vẽ lý thuyết,
mà trở thành hành động cụ thể từng ngày.
Anh thậm chí còn học xoa bóp cho hai bé sinh non,
động tác dịu dàng đến mức khiến người ta không dám tin đó là đôi tay từng cầm bút ký vào hợp đồng bạc tỷ.
Thế nhưng, giữa chúng tôi, vẫn có một điều cả hai đều ngầm tránh né —
niềm tin.
Cái gai ấy, vẫn cắm trong tim.
Anh càng đối xử tốt, tôi càng hoài nghi —
trong sự dịu dàng đó, có bao nhiêu phần vì tội lỗi,
bao nhiêu phần vì trách nhiệm với “mẹ của các con”,
và bao nhiêu phần… là vì tôi, Tô Phúc Tuyền?
Đôi khi đêm muộn, anh sẽ ôm tôi, thì thầm bên tai:
“Phúc Tuyền, anh xin lỗi.”
Tôi chỉ lặng thinh.
Xin lỗi vì điều gì?
Vì kế hoạch lạnh lùng ban đầu?
Vì sự ép buộc của cha mẹ anh?
Hay vì đã kéo tôi vào một cuộc sống kiệt quệ cả thân xác lẫn tâm hồn như hôm nay?
Một lời xin lỗi,
không thể cứu vãn những vết nứt đã ăn sâu.
Rồi bước ngoặt đến — vào một buổi chiều uể oải.
Tôi vừa ru được ba cậu nhóc nghịch ngợm ngủ say,
cả người mềm oặt, mồ hôi thấm ướt lưng áo.
Mẹ chồng đẩy cửa vào, trên tay bưng một bát thuốc đen ngòm.
“Phúc Tuyền, mau uống khi còn nóng.
Mẹ tìm thầy thuốc Đông y mới kê cho đấy, bổ khí huyết, dưỡng tử cung cực tốt.”
Bà tươi cười, giọng ngọt như mật,
đặt bát thuốc trước mặt tôi.
“Con phải bồi bổ cơ thể thật tốt.
Dù giờ không sinh được nữa,
nhưng nếu dưỡng nền khỏe lên,
vài năm nữa, khi Nguyên Bảo tụi nó lớn rồi, tháo vòng ra, mình lại…”
Lời bà như một tia sét đánh thẳng vào đầu tôi.
“Vài năm nữa… tháo vòng ra… rồi lại…”
Lại sinh?!
Tôi trợn tròn mắt, tay run bần bật.
Cơn mệt mỏi trong người lập tức hóa thành lạnh buốt tận tim.
Tôi đã sinh chín đứa con rồi! Còn suýt mất cả mạng!
Vậy mà họ… vẫn chưa chịu buông tha?!
Tôi nhìn chằm chằm vào bát thuốc sánh đặc, bốc lên mùi hăng hắc kỳ quái —
dạ dày cuộn trào, cổ họng nghẹn đắng.
Bao nhiêu uất ức, phẫn nộ, nhục nhã, mệt mỏi tích tụ suốt mấy năm qua,
trong khoảnh khắc ấy — ồ ạt tràn ra, cuốn phăng mọi lý trí còn sót lại!
Tôi vụt tay!
“Choang!”
Chiếc bát thuốc vỡ tung,
nước thuốc đen sì văng khắp sàn,
mảnh sứ vỡ loảng xoảng chói tai.
Mẹ chồng sững sờ, tròn mắt nhìn tôi, giọng run run vì tức giận:
“Phúc Tuyền! Con làm cái gì thế?!”
“Con không uống!” — tôi đứng bật dậy, toàn thân run bần bật,
giọng vì kích động mà the thé:
“Con sẽ không uống nữa!
Và con sẽ không sinh thêm nữa!
Một đứa cũng không!”
“Con… con điên rồi à?!” — bà bàng hoàng, rồi tức giận đến tái mặt.
“Đây là vì tốt cho con!
Con vì nhà họ Mộ Dung mà mở rộng dòng dõi là công lao,
nhưng cũng phải chăm sóc thân thể!
Uống thuốc để điều dưỡng, sau này—”
“Không có sau này!” — tôi gào lên,
nước mắt trào ra không kìm nổi,
những lời bị nén suốt bao năm như lũ vỡ đê tuôn ra:
“Công lao à?
Trong mắt các người, con chỉ là một thứ công lao thôi sao?
Một cái tử cung biết đi,
một cái máy đẻ biết nói sao?!”
