Mẹ tôi rất dễ mang thai, còn cha tôi thì dù có làm quần quật cũng chẳng đủ nuôi nổi cả nhà.

Tôi vừa tốt nghiệp cấp ba đã phải đi làm thuê.

Hôm đó, mẹ tôi lại sinh thêm một bé gái. Tôi vội xin nghỉ phép, nhưng quản lý đập bàn quát:

“ Năm ngoái mẹ cô sinh đôi cô xin nghỉ mười ngày, mới mười tháng mà lại sinh nữa? Mẹ cô là heo à?”

Một quý bà trong văn phòng bất chợt xen vào:

“ Cô có bao nhiêu em rồi?”

Tôi khẽ đáp:

“ Tổng cộng mười ba đứa, phụ nữ trong nhà tôi ai cũng dễ đậu thai.”

Quý bà lập tức bật cười:

“ Gả cho cháu trai tôi đi, em cô tôi nuôi hết! Cô khỏi phải làm, chỉ cần sinh con thôi!”

Lúc đó tôi mới giật mình nhận ra — người phụ nữ ấy chính là bà nội của chủ tịch công ty, kẻ nắm toàn quyền như “thái thượng hoàng”.

Lời đề nghị từ trên trời rơi xuống ấy… tôi có nên nhận không đây?

Chương 1

Nước bọt của quản lý Vương Thế Hồng gần như bắn thẳng vào mặt tôi.

Bàn tay béo mỡ của ông ta đập mạnh xuống chiếc bàn làm việc bằng gỗ thật, đến mức chiếc đồng hồ vàng trên cổ tay cũng rung lên theo.

“Mặc Dương! Lại là cô nữa à! Năm ngoái mẹ cô sinh đôi, cô xin nghỉ mười ngày! Giờ mới qua được mười tháng lại nghỉ nữa? Cô đang lừa ai đấy hả?”

Âm thanh gõ bàn phím trong văn phòng lập tức biến mất.

Từng ánh mắt sắc như kim xuyên qua những khe ngăn bàn, cắm thẳng vào tôi.

Tôi siết chặt tờ đơn xin nghỉ đã bị mồ hôi làm ướt đẫm, đầu ngón tay trắng bệch.

“Quản lý Vương, chuyện này là thật, tôi có giấy xác nhận của bệnh viện… Mẹ tôi vừa vào phòng sinh, tình hình khá gấp, mà mấy đứa em tôi còn nhỏ, không ai trông…”

Giọng tôi yếu ớt đến mức ngay cả bản thân cũng thấy vô lực.

Trong công ty Tăng Phi Thực Nghiệp, nơi coi trọng thâm niên và lợi ích hơn tình người, một nhân viên tầm thường như tôi — người chỉ học hết cấp ba, ra ngoài làm thuê để gánh gồng cả gia đình — thì khó khăn của tôi, trong mắt cấp trên, chẳng qua chỉ là “phiền phức”.

Là cái cớ để lười biếng, trốn việc.

Vương Thế Hồng khịt mũi cười khẩy, đôi mắt tam giác đầy khinh miệt và khó chịu, nhìn tôi từ trên xuống dưới như đang xem một món hàng tồn kho rẻ tiền.

Rồi ông ta cất giọng lớn đến mức toàn bộ phòng đều nghe rõ:

“Sinh? Một năm một đứa? Mẹ cô là heo chắc? Đẻ khỏe thế cơ à! Công ty này là trại nuôi heo nhà cô à? Muốn đi thì đi, muốn về thì về chắc?!”

Một tiếng “ong” nổ trong đầu, mọi thứ trước mắt mờ đi.

Máu dồn lên não rồi lại lạnh ngắt.

Hai má tôi nóng rát, đau còn hơn bị ai tát một cái thật mạnh.

Mẹ tôi là heo sao?

Người phụ nữ ấy — người đã vì muốn sinh được con trai mà chịu đựng sinh liền bảy đứa con gái, mệt mỏi, tàn tạ, chẳng còn dáng dấp của một người phụ nữ mới bốn mươi tuổi…

Người đã bị họ hàng cười chê, xì xào sau lưng chỉ vì “dễ mang thai”…

Giờ đây lại bị một kẻ xa lạ, ở nơi tôi làm việc, sỉ nhục bằng những lời bẩn thỉu đến vậy.

Tôi há miệng định nói, nhưng cổ họng nghẹn cứng.

Nước mắt dâng lên, cay xè, nhưng tôi nghiến chặt môi, ép mình không được khóc.

Tôi không thể khóc.

Nếu khóc, nghĩa là tôi thua thật rồi.

“Quản lý Vương,” — một giọng nữ lạnh nhạt nhưng chứa uy nghi không thể kháng cự vang lên từ phía sau tôi — “Giờ làm việc mà hét hò ầm ĩ thế này, ra thể thống gì?”

Mọi người đồng loạt quay đầu.

Kể cả Vương Thế Hồng, vừa rồi còn hung hăng, giờ lập tức cứng đờ.

Người lên tiếng là lão phu nhân Dư — bà nội của chủ tịch Dư Quy Diệm, nhân vật được đồn đại là “Thái thượng hoàng” của công ty.

Bà rất hiếm khi xuất hiện, hôm nay không biết vì lý do gì lại có mặt ở tầng nhỏ bé của bộ phận tiếp thị chúng tôi.

Bà mặc bộ sườn xám tơ tằm màu nhạt, tóc bạc búi gọn, tay chống cây gậy gỗ tử đàn chạm đầu phượng, ánh mắt bình thản nhưng khí thế mạnh mẽ đến nghẹt thở.

Vương Thế Hồng vội cúi gập người, mặt cười nịnh bợ:

“Ôi chao, lão phu nhân đến đây thật vinh hạnh quá! Tôi chỉ đang dạy bảo nhân viên này, cô ta thường xuyên viện cớ xin nghỉ…”

Bà chẳng buồn liếc ông ta, chỉ nhìn thẳng vào tôi.

Ánh mắt ấy sắc bén, dò xét, nhưng kỳ lạ thay — không hề mang vẻ khinh thường.

Bà chậm rãi bước đến trước mặt tôi, giọng không to, nhưng vang vọng khắp phòng:

“Cô gái nhỏ, mẹ cô… sinh bao nhiêu đứa rồi?”

Tim tôi co thắt lại.

Đứng trước người như bà, nói ra con số ấy chẳng khác nào tự lột trần nỗi nhục lớn nhất của đời mình.

Vương Thế Hồng cười nhạt, chờ xem tôi bị bẽ mặt.

Tôi hít sâu, cúi đầu đáp khẽ:

“… Tính cả đứa em gái vừa sinh hôm nay, là mười ba đứa. Phụ nữ trong nhà tôi… hình như ai cũng dễ mang thai ạ.”

Tiếng hít khí vang lên khắp phòng, xen lẫn vài tiếng cười nén.

Xong rồi.

Tôi nghĩ, công việc này coi như mất.

Ai lại muốn giữ một “con gái của máy đẻ” trong công ty cơ chứ?

Nhưng phản ứng tôi chờ đợi — tiếng chê cười hay quát mắng — lại không đến.

Lão phu nhân Dư im lặng vài giây, rồi bật cười khe khẽ.

Không phải kiểu cười chế nhạo, mà là cười vì phát hiện ra điều gì đó thú vị.

Bà chống gậy đi đến gần, ánh sáng phản chiếu trên sàn khi đầu gậy chạm xuống phát ra tiếng “cộp” giòn tan.

Bà cúi nhẹ người, nói đủ nhỏ để chỉ mình tôi nghe:

“Mười ba đứa à? Tốt. Cơ thể chắc khỏe lắm.”

Ánh mắt bà lướt nhanh qua thân hình gầy gò nhưng cân đối của tôi, rồi bình thản buông ra một câu khiến toàn thân tôi chết lặng:

“Ta là Dư Phượng Âm, bà nội của Dư Quy Diệm.”

“Cô gái, ta muốn làm một cuộc giao dịch với cô.”

“Lấy cháu trai ta — Dư Quy Diệm.”

“Ta sẽ lo hết — từ ăn học đến cưới gả của mười ba đứa em cô. Cô không cần đi làm nữa. Chỉ cần khai chi tán diệp cho nhà họ Dư ta thôi!.”

“Thế nào, có chịu không?”

Tôi đứng chết trân, đồng tử giãn to.

Tai ù đi, đầu óc trống rỗng, gần như nghĩ mình đang nghe nhầm.

Lấy cháu trai bà ta?

Người đàn ông ấy — chủ tịch Dư Quy Diệm — người tôi chỉ thấy qua tạp chí nội bộ, khuôn mặt lạnh nhạt, cao quý như ánh trăng trên mây…

Dùng “thể chất dễ mang thai” của tôi, để đổi lấy cuộc sống đủ đầy cho mười ba đứa em?

Không còn phải nhìn sắc mặt người khác, không còn lo tiền thuê nhà, học phí, gạo nước mỗi tháng?

Thật nực cười.

Thật nhục nhã.

Nhưng rồi trong đầu tôi hiện lên khuôn mặt hốc hác của mẹ, lưng cha còng xuống vì mệt mỏi, và lũ em thơ ngây chưa biết gì đang chờ bữa cơm tối.

Chữ “không” nặng trĩu, mắc nghẹn nơi cổ họng.

Dư Phượng Âm không thúc giục.

Bà chỉ nhìn tôi, ánh mắt từng trải, bình tĩnh, xen chút kiên định của kẻ biết chắc phần thắng thuộc về mình.

Bà hiểu rõ — tôi không thể từ chối.

Đây không phải đề nghị.

Mà là một cuộc mua bán — dùng cả đời tôi làm tiền đặt cược.

Và tôi, có quyền từ chối sao?

Không gian tĩnh lặng đến đáng sợ.

Mọi người đều nín thở, chờ câu trả lời của tôi.

Vương Thế Hồng há hốc miệng, mặt tái mét, nhìn tôi như nhìn thấy quỷ.

Tôi… phải làm sao đây?

Cơ hội từ trên trời rơi xuống này — hay đúng hơn, tờ khế ước bán thân mang tên “hôn nhân” — tôi có nên… ký không?

Chương 2

Thời gian như ngưng đọng ngay khoảnh khắc ấy.

Tôi có thể nghe rõ tiếng tim mình đập thình thịch trong lồng ngực — từng nhịp, từng nhịp như trống trận sắp vỡ nát.

Dư Phượng Âm, lão phu nhân Dư, vẫn đứng đó, dáng vẻ tao nhã mà ánh mắt lại toát ra quyền uy không cho phép kháng cự.

Bà không hỏi. Bà đang ra lệnh.

Một mệnh lệnh đủ để xoay chuyển toàn bộ số phận của tôi.

— Gả cho cháu trai bà, Dư Quy Diệm.

Cái tên ấy, trong giới kinh doanh, chính là biểu tượng của quyền thế và tài sản mà người thường chẳng thể nào chạm tới.

Còn tôi, Mặc Dương, chỉ là một nhân viên quèn, vì năm ngàn tệ thưởng chuyên cần mà có thể làm thêm đến tận nửa đêm, vì muốn tiết kiệm bữa trưa mà chỉ dám ăn cơm trắng với dưa muối.

Khoảng cách giữa chúng tôi — là cả một vực sâu không thể bắc cầu.

Thế mà giờ đây, lão phu nhân Dư lại muốn dùng một cây cầu mang tên “hôn nhân” để nối liền vực sâu ấy, đem tôi từ vũng bùn thấp hèn kéo sang cung điện nơi mây trời.

Cái giá phải trả — chính là tôi trở thành cỗ máy sinh đẻ.

“Chỉ cần sinh là được.”

Năm chữ ấy như những cây kim băng tẩm độc, xuyên thẳng qua màng nhĩ, khiến hơi lạnh chạy dọc khắp cơ thể.

Cảm giác nhục nhã lại dâng lên — thậm chí còn cay đắng hơn khi bị Vương Thế Hồng sỉ nhục lúc nãy.

Đó là sự làm nhục nhân cách, đem phẩm giá con người ra gắn bảng giá rõ ràng.

Tôi theo phản xạ muốn cự tuyệt.

Muốn hét lên rằng tôi không phải món hàng, tử cung của tôi không phải công cụ!

Nhưng khi tôi ngẩng đầu, nhìn thấy gương mặt vừa hoảng sợ vừa ghen tỵ của Vương Thế Hồng, nhìn thấy những ánh mắt tò mò, khinh thường, thương hại hay hả hê của đồng nghiệp, rồi lại nhìn xuống bàn tay chai sạn vì công việc lặt vặt của mình…

Lời “không” ấy lại nghẹn ứ nơi cổ họng.

Tôi nhớ lại giọng nói yếu ớt của cha tối hôm qua qua điện thoại:

“Dương Dương… mẹ con lần này lại sinh khó… tiền mổ… rồi học phí tháng sau của lũ nhỏ…”

Nhớ đến cô em út mới sáu tuổi, tóc khô vàng như rơm vì thiếu dinh dưỡng.

Nhớ căn phòng thuê chưa đến ba mươi mét vuông, chật đến mức mỗi đêm lũ em phải nằm chen chúc như xếp hình trên hai chiếc giường cũ.