Nhà tôi nghèo, sức khỏe của mẹ lại không tốt.
Ngày bạn cùng phòng Triệu Văn Văn uống thuốc tự tử, tôi cõng cô ta chạy suốt hai con phố để đưa vào phòng cấp cứu.
Tiền cấp cứu mười hai nghìn tệ, bằng chi phí sinh hoạt hai năm của tôi và mẹ, vậy mà tôi chẳng chớp mắt đã móc ra trả.
Một tuần sau, tôi lại bị gọi lên phòng hỗ trợ sinh viên.
Triệu Văn Văn nộp một bản tố cáo:
“Cô ta là sinh viên nghèo mà có thể một lúc lấy ra hơn mười nghìn tệ tiền cấp cứu, điều kiện còn tốt hơn cả nhà tôi. Dựa vào đâu mà cô ta được nhận trợ cấp?”
Tôi liều mạng giải thích, nhưng cố vấn học tập lại chọn tin cô ta.
Nhờ vạch trần một sinh viên “giả nghèo”, Triệu Văn Văn được nhà trường tuyên dương, còn nhận được một khoản học bổng khen thưởng.
Ngay hôm sau, tôi đã thấy cô ta xách túi hàng hiệu về ký túc xá, đắc ý cười:
“Nhà mày chỉ còn một bà mẹ sắp chết, lấy gì đấu với tao?”
Một đồng viện phí tôi trả hộ, cô ta cũng không trả.
Tiền thuốc của mẹ tôi còn thiếu hai nghìn.
Tôi quỳ xuống trước mặt cô ta cầu xin, chỉ cần cô ta trả trước một nửa cũng được.
Cô ta ngồi xổm xuống, vỗ nhẹ lên mặt tôi, cười dịu dàng:
“Quỳ cũng vô ích thôi. Tiền tao tiêu hết rồi. Mẹ mày chết hay không thì liên quan gì đến tao?”
Cuối cùng, mẹ tôi bị bệnh tật hành hạ đến chết, còn tôi cũng đột tử vì lao lực quá độ.
Ba giờ sáng trên dây chuyền sản xuất, lúc tim ngừng đập, trong tay tôi vẫn còn nắm chặt một con ốc vít.
Khi mở mắt ra lần nữa, tôi đã quay về đêm Triệu Văn Văn uống thuốc.
Tôi còn chưa kịp phản ứng, cánh tay phải đã bị người ta kéo lấy.
Môi Triệu Văn Văn trắng bệch, nhưng trong mắt lại lóe lên vẻ tính toán:
“Tình Tình, tối nay cậu ở lại ký túc xá với mình nhé.”
